Lonesome traveller...

Piazza Fontana, addio!

2012-01-13T19:52:00.000+01:00

Venerdì 8 di Aprile 2011. "Per ripristinare la pavimentazione della storica Piazza sarà necessario rimuovere sei delle 23 piante di Sophora presenti. Le piante da rimuovere, tutte sottoposte ad attente verifiche da parte dei tecnici del settore, avvalendosi anche della collaborazione del prof. Ferrini dell’Università di Firenze e del Corpo Forestale dello Stato, sono risultate caratterizzate da problematiche fisiologiche ritenute incompatibili con operazioni di trapianto e/o salvaguardia. Le piante rimosse, saranno quindi sostituite con esemplari della medesima specie, aventi dimensioni 30/40 di circonferenza e 4/6 di altezza opportunamente allevate in vaso."

Questo il laconico "Comunicato" del Comune di Milano, meno di un anno fa. L'altroieri lo scempio si è concluso, l'unica minuscola isola verde nel centro di Milano è stata distrutta. Ogni esemplare di Sophora abbattuto, per dare corso ad una risistemazione che renderà Piazza Fontana più simile ad un parcheggio dell'Ikea che a un luogo da tutelare per più di una ragione.

Nella più totale e sonnecchiosa indiferrenza degli allora cosiddetti Verdi in Consiglio Comunale, la deliberazione di "ridisegnare" la storica piazza fu presa ai tempi della Giunta guidata dal Sindaco - Amministratrice di condominii Gabrielle Albertini, palese l'intenzione di eliminare tutti gli alberi (malati o meno), per servire gli interessi edilizi dei soliti fagocitatori di suolo e sottosuolo pubblico. Il primo lotto dei lavori, conclusosi da tempo, vide già l'abbattimento di tre meravigliosi esemplari di Sophora Japonica per dar spazio all'allargamento di uno squallido grand hotel per arrivés in cerca di notorietà.

La Giunta di Giuliano Pisapia annuncia la pedonalizzazione di Piazza Fontana ma tace sull'abbattimento degli unici esemplari di piante che davano rifugio e ristoro ad una ingente fauna avicola e rendevano sicuramente più affascinante la sosta attorno all'unica fontana di Milano degna di questo nome.

Io speriamo che l'Egitto se la cavi...

2011-11-30T17:57:00.000+01:00

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Obituary

2011-08-08T00:24:00.000+02:00

L'ultima volta che lo vidi fu a Sidi Bou Said, antico borgo arabo-andaluso a venti chilometri circa da Tunisi, oggi inflazionatissima località turistica. Era un mese di gennaio di parecchi anni fa, indossava un ampio cappotto di cammello, lo portava manco fosse una pelliccia di visone e lui una cortigiana dei tempi moderni. Ancora doveva compiere i suoi ottant'anni.

Il senatore, così bisognava chiamarlo, ebbi modo di incontrarlo e di parlargli in due distinte occasioni, a Tunisi, nella sua casa-museo. Con la complicità del guardiano, ragazzo di campagna, ebbi anche accesso ai suoi appartamenti privati: il grande letto era ornato da drappeggi e tendaggi di lino, tutto color panna, tutto molto delicato e al contempo ostentato.

Non mi piacque per nulla: affettato, artefatto, manierato. Amava essere circondato solo da adulatori, guai a contraddirlo, seppur minimamente, anche per la più stupida delle cose. Tale padre, tale figlia, l'arabista, quella che pure ebbi il destino di conoscere. Raramente mi capitò di essere trattato così villanamente come da quei due.

Oggi ho appreso che è stato barbaramente ucciso a ottantaquattro anni dal suo "cameriere" Saiful Islam: un ragazzo bengalese di ventun anni. Un conoscente dei due non riesce a darsi pace: "Non capisco cosa possa essere caduto. [Saiful] E' un ragazzo mite, educato, servizievole, che era molto legato a Ludovico. Mandava parte del suo stipendio alla famiglia, rimasta in Bangladesh, per mantenere agli studi il fratello. E' davvero una cosa inspiegabile". Il cameriere viene anche così descritto: "un giovane perbene che accudiva il senatore con dedizione e amore. Ricordo che lo accompagnava ovunque, quando andava a Palermo presso l'assessorato regionale gli portava la borsa. Poi lo accudiva con molta dedizione. Non so cosa sia potuto accadere per arrivare a uccidere il senatore per cui Saiful stravedeva. Negli ultimi mesi [il senatore] gli aveva persino pagato di tasca propria la scuola guida per prendere la patente. Non solo, lo aveva messo in regola. Insomma, Saiful aveva trovato una seconda casa". "Accudiva in maniera esemplare il senatore ed era ricambiato con affetto". "Gli investigatori [...] stanno ascoltando diverse persone, nella cerchia di amici ma anche di colleghi di lavoro, per capire se tra l'ex senatore e il domestico i rapporti andavano oltre quelli lavorativi. Se dietro al delitto, insomma, ci sia un movente passionale. L'ex senatore era un personaggio molto eccentrico, che vestiva in modo vistoso indossando cappelli a larghe falde e lunghe sciarpe bianche. Anche per questo motivo non passava di certo inosservato. Nel 1975 era stato vittima di un attentato intimidatorio [...]. Secondo gli atti dell'inchiesta nell'atto intimidatorio era coinvolto un giovane tunisino che aveva rapporti con l'esponente politico. A Gibellina era amato, quasi adorato."

Nei vari articoli apparsi tutti alludono: il personaggio eccentrico, il vistoso modo di vestire, l'antico caso del giovane tunisino, ma nessuno osa dire quello che è chiaro agli occhi di tutti. Questo ennesimo triste caso ricorda fin troppo da vicino quello del sessantaquattrenne vicario apostolico dell'Anatolia, assassinato a coltellate a Iskenderun, dal suo "autista e collaboratore fidato" ventiseienne nel giugno 2010.

A quando la fine dell'ipocrisia sui delitti a sfondo omosessuale?

Un'oca giuliva fuori dal Comune...

2011-06-02T17:09:00.001+02:00

Scortata da un vigile, ignorata da tutti, ieri, Letizia Moratti è uscita da Palazzo Marino e si spera dalla vita di tutti noi milanesi per sempre. Ha usato il portone secondario, l'accesso/uscita di servizio, quello dei fornitori e dei garzoni, quello del fioraio che ogni due o tre giorni le rinnovava i bouquet sulla scrivania, quello da cui è entrato e poi uscito il furgone dei traslochi che ha caricato i suoi scatoloni. I milanesi hanno deciso di rottamare la ricca e algida signora, la regina delle nevi, che non ti degnava mai di uno sguardo e nelle rare occasioni in cui lo faceva, ti stringeva la mano molle, molle. In mattinata, un breve saluto ai dipendenti di Palazzo Marino e ai suoi lacchè e collaboratori esterni (i famigerati consulenti d'oro rimasti in sella nonostante lo scandalo) che a breve si spera scompariranno insieme a lei, vere lacrime di coccodrillo incontenute. Una figura patetica, quella voce spezzata e i lacrimoni, per una che si è sempre spacciata grande manager, sapiente amministratrice... Costretta a lasciare ieri, in fretta e furia, per scongiurare la malaugurata ipotesi di ritrovarsi oggi in Piazza Duomo per le celebrazioni del 2 giugno. La sua "politica" tutta volta a favorire interessi privati e lobbistici, tutta incentrata negli accordi sotto banco presi nel salotto di casa sua e non nelle sedi istituzionali appropriate, la ha finalmente affossata. Il suo piacere ad essere attorniata da cortigiane e cicisbei l'ha fatta finire nel burrone senza che neppure se ne rendesse conto, vedere per credere:

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...e noi da ieri ci sentiamo più leggeri!
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Postcard from Greece

2011-05-30T03:22:00.001+02:00

Una piacevole sorpresa il francobollo che mi hanno venduto all'ufficio postale dell'isola di Anafi.

Godo ancora pienamente dei benefici dovuti alle tre settimane passate in quasi assoluto isolamento sull'isola greca di Anafi, a poche ore di nave dalla più effervescente Santorini. Volutamente ho evitato un paese arabo o musulmano, ero tentato dal Marocco che non visito da parecchi anni ormai, ma poi ho pensato che no, che desideravo una meta dove poter godere di assoluta pace e serenità. E così è stato.

Ho letto qualcosa, ho camminato molto, ho nuotato in un mare da sogno, ho conosciuto tre ragazzi greci, dottorandi in biologia, futuri disoccupati a loro detta, una coppia di anziani austriaci di Graz, un po' tristi, e un quarantottenne tedesco, di Amburgo, molto taciturno, la cui moglie adora andare in moto di grossa cilidrata e che passano le vacanze, molto civilmente, ognuno per conto proprio.

Soprattutto mi sono sentito libero di non fare nulla di speciale, di seguire i miei ritmi, di non rincorrere a tutti i costi "esperienze" da poter raccontare al rientro. Sono il volto di una persona, la sua espressione, la sua calma, al rientro dalle vacanze che ci raccontano "come è andata".

Mentre ero via, in risposta ad un suo post, ho letto questo commento: "Noi privilegiati vacanzieri di questo decadente occidente ci rifugiamo nel viaggio al dichiarato scopo di evadere dal quotidiano più o meno opprimente e che al nostro rientro tuttavia ci attende inesorabile, facendo scontare con gli interessi l'ingenua illusione di aver arricchito la nostra esistenza con disagi da turisti 'intelligenti'..." che mi ha fatto riflettere.

C'è modo è modo di viaggiare, c'è modo e modo di rientrare e affrontare il quotidiano che inesorabile ci attende, c'è modo e modo di arricchire la propria esistenza, ci sono illusioni e illusioni...

Viaggiare non è fuggire è piuttosto rincorrere e finalmente rincontrare se stessi, rientrare è riscoprire che il quotidiano ogni giorno è sempre diverso e per nulla inesorabile, la ricchezza è la consapevolezza che ci si deve e ci si sta preparando a mollare tutto.

Ogni viaggio è un cambio di pelle, è una riscoperta di sé dentro di sé.

Se si affronta un qualsiasi viaggio senza volersi mettere in discussione, se si vuole restare convinti delle proprie certezze, se si intendono solo "collezionare" luoghi, panorami e preconcetti, tanto vale starsene a casa propria.

Un viaggio che ti cambia la vita può anche essere uscire di casa per andare a comprare un pacchetto di patatine.
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Closed for holidays...

2011-04-27T00:25:00.000+02:00

Una scomoda verità...

2011-04-25T05:14:00.008+02:00

Unspeakable Love: Gay and lesbian life in the Middle East, by Brian Whitaker

Essere omosessuali in un paese arabo o musulmano può costare la vita, figuriamoci ostentare uno stile di vita apertamente gay. Farlo a Gaza equivale a volersi suicidare. Solo uno sprovveduto poteva non sapere questo. Non avevo mai sentito nemmeno parlare del cooperante italiano, sedicente pacifista, che ha incontrato una atroce morte proprio per mano di quelli che amava, ma mi è bastato poco, pochissimo per capire che dietro una fine così crudele si poteva nascondere un movente omofobo. Ho espresso in privato il mio dubbio ma sono stato subito tacciato di "vedere omosessuali dappertutto"...

Nei giorni successivi però, la mia ipotesi ha trovato riscontro, più o meno esplicito, su diverse fonti:

"Spunta la pista omofoba per l’omicidio di Vik";

"e poi c’erano quelle voci, che imputavano a Arrigoni l’introduzione a Gaza di non meglio specificati «vizi occidentali »";

"Vittorio we will miss you but you knew how foolish it was to live this openly gay lifestyle here in Gaza";

"I live here in Gaza my friend and it is well known that Vittorio and Emin were a gay couple….they were openly so and that is not accepted here";

"Vittorio was murdered because he was gay. His killers (including several Hamas policemen) tortured him and killed him way before their deadline. They didn’t care about a prisoner swap. They just wanted to execute another gay man. More people who knew Vittorio need to speak out.";

"Missing the gay angle: I suggest ... one day you could find many answers to some of those issues that tickle the Arabs- and the victims of their sorry state: Sex!".

Spiace constatare ancora una volta che nel nostro paese, intriso di preconcetti e falsi moralismi, parlare serenamente di omosessualità sia ancora un grande tabù. Allusioni, battute pruriginose e scherzi di pessimo gusto sono all'ordine del giorno, a destra come a sinistra, ma guai affrontare il tema dei "culattoni" senza qualche complice ammiccamento, persino alcuni gay si sentirebbero a disagio, tanta è l'omofobia introiettata.

Il tabù dei tabù in questi giorni imbavaglia la maggior parte dei nostri sedicenti giornalisti, in particolare quelli che servono e professano nelle testate di sinistra, che non osano dire una delle più probabili verità: Vittorio Arrigoni, duro e puro, tutto muscoli e tatuaggi, che lottava contro lo stato di Israele, è stato rapito e barbaramente ucciso dai "nostri" amici palestinesi perché molto probabilmente omosessuale.

Cito per intero le parole di Angelo Pezzana: "Un’abile regia, con la forte collaborazione di una madre per nulla interessata a capire cosa sia accaduto veramente al proprio figlio, dedita unicamente a salvaguardarne la memoria di eroe, di nemico di Israele, preoccupata persino di occultare quei «vizi occidentali» che sono costati, loro sì, forse, la vita di Vittorio. Se servirà allo scopo, potrà persino spuntare una “fidanzata” in lacrime per completare la figura del martire. Povero Arrigoni, a pochi chilometri da Gaza avrebbe trovato un Paese nel quale avrebbe potuto occuparsi del prossimo senza pagare con la vita la sua passione. Ma, come dicevamo all’inizio, difficile sapere davvero come è andata, la regia è stata molto attenta, e Arrigoni è diventato il martire che Hamas attendeva."

Consiglio: "L'amore che non si può dire. Storie mediorientali di ragazzi e ragazze" di Brian Whitaker che fra le altre dà voce proprio ai gay palestinesi, costretti a rifugiarsi in Israele per poi venire sistematicamente accusati di collaborazionismo e rischiare di essere uccisi.

Vittorio è stato vittima della sua stessa ingenuità, ha creduto che bastava essere anti-sionista, anti-semita e anti-israeliano per conquistarsi affetto, considerazione e stima dai suoi interlocutori arabo-palestinesi-musulmani. Non sapeva invece che con i suoi tatuaggi ostentati e le sue canotte nere da combattente era un insulto vivente a tutti i valori dell'islàm più tradizionalista. Nessuno gli aveva spiegato che l'universo musulmano è un universo di sottomissione e obbedienza totali ad Allah, un universo d'ordine dal quale chiunque fuoriesca presto o tardi viene punito per mano di qualche mente deviata? Questi facinorosi cooperanti occidentali non sanno cosa veramente pensa di loro l'arabo della strada? No, non lo sanno, perché persino ora, e non si tratta del primo caso di attivista pro-palestinese ucciso da palestinesi, di fronte alla sconcertante realtà, negano l'evidenza, credendo e sostenendo tesi quanto mai assurde che dietro questo assassinio ci sia Israele...! Si lamentano perché ai funerali del trentaseienne, svoltisi alla velocità della luce, forse senza che venissero neppure approfondite le modalità della sua uccisione, non c'erano rappresentanti ufficiali del governo, alte cariche istituzionali, addirittura mancava il Presidente della Repubblica. Be', cari ragazzi che sognate una Palestina libera e spero democratica (perché ora Gaza è tutto fuorché democratica) cosa vi porta ad immaginare che Vittorio fosse un eroe della nostra Nazione? Sicuramente non è avere una condotta che mette irresponsabilmente a rischio la propria vita, una propensione che tende a denigrare, a incitare odio e vendetta verso altri esseri umani che si considerano diversi, che rende degni di un funerale di stato. Per quel che ho letto dal blog del signor Arrigoni i suoi pensieri, le sue idee e le sue azioni non erano esattamente ispirati alla pace e alla non violenza, anzi... eppure nessuno di voi ne parla. Non basta uno slogan, stay human, a fare di te un agnellino. Tra una gita in barca e l'altra con i nerboruti pescatori palestinesi, Vittorio, anziché passare ore nella palestra di Gaza, cito testualmente: "His routine included boating with Gazan fishermen who are frequently chased by Israeli patrol boats, visiting with Palestinians injured in Israeli shelling, and lifting weights at Gaza’s one indoor gym. At around 10 p.m. last Wednesday, after an hour-long workout, Arrigoni ordered takeout food at a beach-front restaurant but never picked it up", avrebbe potuto prendere lezioni di arabo e cultura islamica, o di storia del conflitto arabo-israeliano. Avrebbe potuto cercare di capire meglio perché i governi dei paesi arabi sino ad oggi abbiano volutamente, a loro uso e beneficio, diffuso e fatto sì che si diffondesse un barbaro sentimento anti-semita, per tenere meglio sottomessi i loro popoli. Invece no. "Arrigoni, known as Vik, lived in an apartment that he rented separately from his fellow volunteers for the International Solidarity Movement (ISM)". Si prese un pied-à-terre vista mare sul porto di Gaza, un contesto sicuramente più romantico rispetto alla natia provincia lecchese.

Oggi capisco il vostro imbarazzo, pacifisti e attivisti della sinistra tutta italiana, pro-palestinesi ad ogni costo, per partito preso voi "dovete" essere anche, almeno a parole, amici dei gay, e la scomoda verità di Vittorio va al più presto occultata da un mare di parole senza senso, e va definita "squallida ipotesi". Cosa ci sia di squallido nell'essere gay poi non si sa...

"You cannot be a sheep and run with the wolves - and not expect to be bitten some time".

2011-04-03T16:30:00.001+02:00

Migrante sbarcato a Lampedusa (c) La Stampa.it

Le acque territoriali [di uno Stato] sono costituite da una fascia di mare, solitamente non più ampia di dodici miglia, sulla quale si estende la sovranità dello Stato. Le navi che vi entrano, entrano nel territorio dello Stato e sono soggette alle leggi di questo.

Il territorio è lo spazio, delimitato da confini, all'interno del quale lo Stato esercita la propria sovranità. Se, per conquista militare o per qualsiasi altra ragione, lo Stato perde tutto il proprio territorio, cessa di esistere. Esso, privato di un ambito entro il quale esercitare il proprio potere sovrano, non ha più alcuna funzione e non c'è nulla che ne motivi la sopravvivenza. Ciò spiega la ragione per la quale tutti gli Stati, nessuno escluso, sono pronti a ricorrere alle armi e a sacrificare la vita dei propri cittadini pur di difendere i propri confini. Difendendo i confini e il territorio in essi compreso lo Stato difende se stesso e la propria sopravvivenza. (Fonte: Skuola.net)

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A centocinquanta anni dalla sua presupposta unità, in Italia, non vi è ancora un chiaro senso di appartenenza nazionale, non mi dilungo sulle squallide polemiche delle scorse settimane, e accolgo con un grazie e un invito i tunisini che numerosi giungono sulle nostre coste, rischiando la loro vita per raggiungere l'eldorado italiano, "luogo favoloso di delizie, d'abbondanza e di piaceri a soli sessanta chilometri di traversata", a non desistere nella loro pacifica invasione! Se poi fossero tutti bellini come quello nella foto...

Forse la loro indignazione (che a Lampedusa gli viene da rimpiangere di essere partiti e non gli pare vero che quella "roba lì" sia Europa) riuscirà a contaminare gli smorti e spenti spiriti dell'italiano medio, abituato e tramortito ormai da tutto il fanfaronare di destra e di sinistra, a chiedere di più alla nostra democrazia. I tunisini che abbiamo l'onore di vedere arrivare sulle nostre coste, il loro dittatore (il protettore di Benedetto Craxi per intenderci) lo hanno fatto cadere giù con la loro ferrea volontà, con un senso civico di appartenenza al loro Stato, la Tunisia, che le nostre giovani generazioni, tirate su a tronisti, mutande di Calvin Klein e hamburger di Mcdonald, neppure se lo sognano e ci vorrà ben altro che una festicciola ogni centocinquanta anni per farglielo venire, il senso di appartenenza civico!

Zii, zie e nipoti...

2011-03-20T10:26:00.006+01:00

Zio Bettino se n'è andato,

Zio Silvio, suo malgrado,

a Francia, U.K. e U.S.A. s'è allineato,

Colonnello, quel che ti resta,

da provare, di Ruby son le gesta...

'Muammar Gheddafi

nipote segreta di un noto monarca maghrebino...

Prove di trucco...

2011-02-22T01:23:00.000+01:00

I maligni dicevano che l’amore tra Franco Frattini, Ministro degli Esteri, e la dermatologa Chantal Sciuto fosse un modo per mettere a tacere le voci che volevano il ministro gay; il comico Jon Stewart lo ha definito un "fucking idiot"; alcuni lo definiscono un "imbecille ignorante"; altri ancora ci segnalano che si trova in vacanza sempre nel momento sbagliato; qui lo dipingono così: "il Fuco Frattini, sedicente Ministro degli Esteri italiano aduso a baciare le terga di dittatori da operetta come il botulinato psico-colonnello Gheddafi"; Frattini-zerbini fa più bella figura quando tiene la boccuccia chiusa...

A me preme segnalare, in queste ore drammatiche per tutti i paesi arabi, che il nostro ministro non si vergogna a farsi pseudo-intervistare tutt'imbellettata manco fosse una cortigiana fin de siècle: mascara, kajal, ombretto, cipria e fondotinta. Al minuto 2:46 noterete come l'ex maestro di sci si da pure una sistemata ai capelli.

Vedere per credere:

Lo zio di Ruby...

2011-02-13T22:29:00.003+01:00

Gli egiziani avrebbero potuto intonare slogan contro il loro presidente all'urlo di "zio d'una mignotta!", ma non l'hanno fatto. Sono più rispettosi del nostro attuale presidente del consiglio dei ministri che non ha esitato, pur di salvare il suo "culo flaccido" (a detta di una sua estimatrice laureata con 110 e madrelingua inglese) e quello di una prostituta minorenne marocchina, a chiamare in causa il capo di stato amico suo. Sul perché non abbia detto che era nipote dell'altrettanto amico suo colonnello libico, ai posteri l'ardua sentenza. Per il nostro premier che è molto superstizioso, comunque, la battuta non ha portato per nulla fortuna.

Gli italiani e soprattutto le italiane sono scese in piazza oggi per mostrare che esistono ancora persone in questo paese che non sono completamente assuefatte alla propaganda che ci siamo dovuti sorbire negli ultimi vent'anni.

In Piazza Castello ho visto, più che altro, il popolo della sinistra, a me non particolarmente affine o congeniale: quello delle sciarpone lunghe, delle casacche multicolorate, etniche o peruviane, dei capelli arruffati e delle canne, delle scarpe sformate e del look fintamente trasandato, dei montgomery e degli eschimo verdi-fintomilitare con la bandierina della Repubblica Federale di Germania, della barba di due giorni e degli occhialini dalla montatura fine, per i più anziani i pantaloni di velluto marroni a coste larghe, la barbona bianca, la pipa e quell'aria da saccenti (well educated and well travelled of course) andati in pensione chissà come mai tutti a cinquant'anni... ebbene, a rigor del vero, questo popolo della sinistra, oggi in piazza, devo riconoscerlo, non portava alcuna istanza moralistica o censoria come l'accusato principale delle cronache italiote vuole darci a bere.

Semplicemente chiede che il linguaggio sia schietto e franco, è questa strisciante mania di voler manipolare la realtà attraverso la lingua che forse ora ha stancato la gente comune: una puttana è una puttana. Non è una escort, una hostess, una massaggiatrice o una accompagnatrice. E se una donna la devi pagare per farla venire a casa tua, non è un'ospite bensì quanto meno una professionista al tuo servizio. Se si tratta poi sistematicamente di ragazze senz'arte né parte pronte a farsi "sfondare" per sfondare nel mondo dello spettacolo: si è di fronte ad uno scenario cupo e deprimente non a delle "normali serate dove non accade nulla di particolare".

You can't fool all the people all the time, e non sarà continuando a sbraitare e a ragliare come un asino che ci convincerà. L'età del puttanesimo è finita. Là fuori ci sono ragazze colte, sveglie e intelligenti per le quali il signor b. non è altro che un povero vecchio disperato sul viale del tramonto. Mubarak ha sbaraccato, il signor b. gode ancora del supporto di molti italiani, ma per quanto tempo ancora? Inconsapevolmente gli egiziani hanno fatto rivivere sentimenti forti a Piazzale Loreto, devono tornarci anche gli italiani?

Le stelle ci parlano...

2011-02-13T20:46:00.001+01:00

Cito un articolo pubblicato il 23 maggio 2010 e deduco, a meno che il suo autore non sia un chiaroveggente, che l'astrologia è una scienza esatta e meravigliosa!

"Urano in Ariete è un transito che ci parla anche di popoli e nazioni. Urano simboleggia i moti rivoluzionari, nel segno dell’Ariete poi è sviluppata la sensazione che il moto rivoluzionario sia rivolto nei confronti delle nazioni e dei suoi sistemi di sopravvivenza. Urano in Ariete si presenta in uno scenario di crisi economica planetaria: in tal senso questo passaggio potrebbe indicarci una forte volontà dei popoli delle nazioni di prendere in mano la precarietà delle società in cui vivono. Emersione, scoperta di meccanismi farraginosi e corrotti in sintonia con Plutone in Capricorno – ossia il bisogno della coscienza collettiva di percepire serietà, lealtà e rispetto – fanno presagire un ciclo di Urano in Ariete caratterizzato dalla forte polemica tra opinione pubblica e meccanismi socio-politici delle nazioni. Molte nazioni dovranno far fronte alla richiesta del proprio popolo di cambiamenti radicali e forti sulle compagini politiche che amministrano le finanze e la vita sociale dei popoli. Se questi cambiamenti non arriveranno non si esclude che Urano esprima proteste del popolo rivoluzionarie, mirate a sovvertire un ordine percepito obsoleto od ormai collassato e quindi irrecuperabile. [...] Oggi Urano in Ariete potrebbe far emergere nuovamente il desiderio di organizzarsi in gruppi o movimenti rivoluzionari atti a modificare uno “stato di fatto” non più soddisfacente per l’opinione pubblica. In tal senso le nazioni occidentali potrebbero essere segnate da una lunghissima stagione di scioperi e proteste che partiranno dalle forze operaie e proletarie degli stati. Potremmo anche assistere all’emersione di forze minoritarie che avanzeranno la volontà di conquistare diritti fino ad ora negati o, nel peggiore dei casi, di riabilitare antichi fanatismi ideologici sia di destra che di sinistra."

Spassosamente l'unico commento al post, il 23 agosto 2010, fu il seguente: "Bisogna aspettarsi lotte interne. Colpi di stato o rivoluzioni popolari e ondate di violenza. Ma anche pericolose epidemie di virus che colpiscono l'intestino." L'anonimo commentatore ha colpito nel segno: sia per quanto riguarda i moti medio orientali, sia per quanto riguarda i moti intestinali dell'influenza di quest'anno! Un altro caso di chiaroveggenza?

Gli unici ad essere colti di sorpresa sono stati i servizi segreti più potenti del mondo, le segreterie di stato, le cancellerie diplomatiche, i ben pasciuti professoroni universitari e così via. Non citiamo nemmeno ministri o presidenti vari, che oltre a tacere e latitare hanno aperto bocca solo per dire le solite cazzate di circostanza e smentirsi ogni due ore, man mano che la gente in piazza disegnava il proprio futuro con la propria rabbia, con la propria tenacia, con la propria voce, con la propria voglia di cambiare, con la propria speranza. Durante le ultime due settimane l'indecisione e il silenzio dell'Europa, degli Stati Uniti, del cosiddetto occidente democratico e illuminato hanno fatto rischiare lo scoppio di una guerra civile dalle conseguenze inimmaginabili per l'intera regione medio orientale e per il Mediterraneo stesso.

VERGOGNA! è quello che mi sento di dire ai nostri governi occidentali: interessati solo a capitali e petrolio, che fino all'ultimo secondo hanno sostenuto (e continuano a sostenere) dittatori sanguinari per garantire pace e stabilità a casa propria, fingendo di ignorare che milioni di altri esseri umani sono trattati al pari di animali. Oggi dovrebbe essere chiaro a tutti che i giovani del mondo arabo, sebbene spesso disoccupati, hanno un livello culturale al di sopra della media (sopratutto di quella italiana), sanno usare internet e sono molto più open-minded di quanto non si direbbe! Si sono dimostrati determinati e coraggiosi, hanno rischiato e a volte sacrificato la loro vita per i valori della democrazia e della libertà. Valori ai quali in occidente noi ci siamo assuefatti e ai quali forse abbiamo rinunciato, svendendoci all'i-pod, all'i-phone e all'i-cazz! I giovani tunisini e i giovani egiziani avranno un ruolo chiave anche per il nostro di futuro, di europei vecchi e in crisi, e sanno che li abbiamo ignorati, abbandonati. Hanno fatto tutto senza il nostro aiuto e spero continueranno a rinfacciarcelo per lungo tempo. Noi vittime di superficialità e pregiudizi. Il successo dei tunisini, degli egiziani, e a venire dei giordani, dei siriani, degli algerini, degli yemeniti, dei marocchini e così via, sarà solo e soltanto loro se non ci svegliamo e ci scuotiamo dal nostro torpore.

Ieri a Milano ho partecipato alla manifestazione degli egiziani-italiani che oltre a ballare, cantare, festeggiare e scandire il loro inno nazionale (li ho invidiati un po' loro si riconoscono in quanto nazione), hanno denunciato l'indifferenza della stampa e dei media nostrani verso la loro lotta, verso il loro successo e verso il sacrificio delle trecentocinquanta giovani vite perdute. Il meglio che è uscito dalle istituzioni milanesi per bocca del vicesindaco, il 13 gennaio scorso, fu questo: "Mi chiedo se l'agenda dei problemi milanesi debba essere costantemente sintonizzata con quello che accade sull'altra sponda del Mediterraneo, dalla questione tunisina alle rivendicazioni berbere sulla libia. Che avranno, per l'amor del cielo, un'indubbia dignità di attenzione. Ma che non so quanto possano interessare i milanesi". L'ignoranza, la sofferenza e il provincialismo di questo soggetto, abituato a prestare orecchio solo ai capricci della lega, si commentano da se...

Non credo di essere un ingenuo, la strada è ancora in salita, egiziani e tunisini hanno fatto cadere i loro despoti, coloro che per decenni hanno incarnato il potere di regimi dittatoriali, non hanno ancora fatto cadere i sistemi stessi. Il potere, quanto meno, ora è nelle mani dell'esercito: la transizione sarà lunga e difficile, dubito però che qualcuno si arrischierà a impedire un vero processo di democratizzazione. Economie di stato dovranno diventare economie di mercato, gli interessi rapaci delle grandi multinazionali occidentali sicuramente ribollono, gli islamisti barbuti fremono, ma Twitter e Facebook continueranno ad essere utilizzati in maniera intelligente dai nostri brillanti giovani arabi e i pianeti e le stelle continueranno a sorridere!
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Congratulations Egypt!

2011-02-13T10:54:00.005+01:00

Sout Al Horeya صوت الحريه Amir Eid - Hany Adel - Hawary On Guitar & Sherif On Keyboards

February 12th, 2011 at 12:17 am

Majdi Haroun says:

Let the world be our witness: YES we did it. Egyptians did it. Finally Egyptians can claim some of their lost pride back. We are more than the pyramids, the nile, and belly dancing. We are people who stood for their rights and demanded to be respected. We are the #Jan25 protesters who marched in peace, dignity, and love. We are Tahrir square, we are Khaled Saeed and every innocent who died in this revolution. We are Egypt.
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! ٢٥ يناير ثورة حرية

2011-01-30T21:36:00.003+01:00

25 January Freedom Revolution, Cairo, Egypt

Da un articolo del Guardian di oggi: "There's a lot of uncertainty about where the army stands right now," said Karim Ennarah, who was taking part in protests in Cairo. "They are telling people that the tanks have moved in to protect them, and people are showing great warmth in return, dancing on tanks and hugging and kissing soldiers. It looks as if the soldiers are unwilling to launch attacks on the crowds, although senior officers are pleading with protesters to respect the curfew and go home."

Io voglio essere ottimista e le foto sotto mi fanno sperare per il meglio.
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Un pensiero va anche ai cittadini egiziani che da giorni, al rientro dal lavoro, manifestano la loro solidarietà e il loro dissenso di fronte al Consolato Generale della "Repubblica" Araba d'Egitto in via Porpora a Milano.

!تحية مصر

Don't Mention the Italian Economy

2011-01-30T12:25:00.007+01:00

Ringraziamo di cuore il nostro compassatissimo ministro dell’Economia e delle Finanze dalla evve moscia che al World Economic Forum di Davos (26-30 gennaio 2011) ci ha fatto fare davvero una bella figura!

Il ministro si è fissato una conferenza stampa nello stesso orario in cui si sarebbe svolto l'incontro a porte chiuse dal titolo Italia, un caso speciale per discutere "delle difficoltà di governance e di un'influenza sproporzionatamente piccola sulla scena globale, di prospettive economiche e sociali che appaiono negative".

Sarebbe stato troppo imbarazzante per il nostro ministro ascoltare l'economista Nouriel Roubini: "Di solito parlo solo di economia ma nel vostro caso il problema del governo è diventato grave, è una vera distrazione che v'impedisce di fare quello che dovreste. Siete di fronte ad accuse di una vera e propria prostituzione di Stato, orge con minorenni, ostruzione alla giustizia. Avete un serio problema di leadership che blocca le riforme necessarie". O l'economista, Daniel Gros: "La vostra situazione è preoccupante. Siete il paese più direttamente in competizione con la Cina, per la tipologia dei prodotti. Da dieci anni si sa quali riforme andrebbero fatte. Di questo passo l'Italia potrebbe diventare il prossimo grosso problema dell'eurozona". O Matthew Bishop: "I gravi reati di cui Silvio Berlusconi è accusato sono ben noti. Ma a voi sta bene lo stesso? E' questo il governo che volete?". O Emma Marcegaglia: "Il mondo di Davos, quello delle nuove potenze come l'India e l'Indonesia, è ignoto ai nostri politici, perciò siamo assenti dai tavoli dove si decide il futuro".

Nel 2009 aveva già ben rappresentato l'Italia, intervistato da Geoff Cutmore della CNBC, appena il gioco si fa duro (perché i giornalisti dei paesi anglosassoni sono giornalisti e non fedeli cagnolini...), il nostro ministro alla parola Unicredit, biascicò un avvivedevci, girò letteralmente i tacchi lasciando di stucco il nostro Geoff che però non esitò a pubblicare questa deliziosa testimonianza dell'accaduto:

Un'altra storia italiana è possibile...

2011-01-30T04:40:00.001+01:00

Sotto questo slogan, sabato 29 gennaio, diverse migliaia di persone, ben al di sopra delle aspettative degli organizzatori (perché a sinistra tendono sempre al pessimismo?), si sono riunite in Piazza della Scala a Milano.

Rarissimamente prendo parte a manifestazioni di piazza, ma ieri sono stato felice di esserci, in mezzo a moltissime donne e tanti uomini. E' assurdo dover scendere in piazza per reclamare dignità, per spiegare che le donne non sono merce, che non è e non deve essere necessario prostituirsi per trovare un lavoro o per entrare in politica, per urlare a gran voce che siamo stanchi di avere un presidente del consiglio faccendiere e puttaniere, per mostrare che esistono anche persone "normali" che non hanno bisogno di muoversi in mercedes, indossare gioielli, rifarsi culo e tette, stirarsi le rughe. E' assurdo ma necessario, considerato che in tv si mostrano, quindi esistono, quasi esclusivamente realtà fittizie e si inscenano oscene pantomime persino al TG1! Dal 1993 non posseggo un televisore quindi molto di quel che accade in tv lo so da una parte per sentito dire, dall'altra, sconsolatamente, sono costretto a leggerlo sui giornali che anziché raccontarci la realtà ci raccontano di quello che succede o è successo o succederà in tv...

Per quasi due ore in Piazza della Scala si è rimasti ad ascoltare la lettura di messaggi giunti sia da parte di personalità del mondo della cultura e della politica: Susanna Camusso, Giuseppe Cederna, Concita De Gregorio, Lucrezia Lante della Rovere, Moni Ovadia, Giuliano Pisapia, Franca Rame, Luis Sepulveda, Nichi Vendola, sia da parte di persone comuni che hanno ribadito quanto si leggeva nell'appello Mobilitiamoci per ridare dignità all’Italia: "Quel che accade nel nostro Paese offende le donne, ma anche gli uomini che non si riconoscono nella miseria della rappresentazione di una sessualità rapace e seriale, nello squallore di una classe dirigente che ha fatto dell’eversione di ogni regola e del sovvertimento di qualunque verità il suo tratto distintivo".

In fondo ognuno di noi è responsabile di quel che l'Italia, il nostro paese, è diventata, nessuno all'infuori di noi, giorno dopo giorno, ha contribuito a rendere l'Italia quello che essa è oggi. C'è chi lo ha fatto compiendo veri e propri crimini o abusi, c'è chi lo ha fatto approfittando delle disgrazie altrui, c'è chi lo ha fatto tacendo, voltando la faccia dall'altra parte dicendo "tanto queste cose non mi riguardano".

Il prossimo appuntamento a Milano per dire "BASTA" è fissato per il 13 febbraio 2011, in Piazza Castello.

The Molokhia Revolution...

2011-01-27T00:52:00.001+01:00

Il 25 gennaio avrebbe dovuto essere un giorno di celebrazioni e festa [sic!] in onore del corrotto, brutale e spietato corpo di polizia dell'Egitto, "Egypt's Police Day", invece è stato un appuntamento imbarazzante per il regime dittatoriale di Hosni Mubarak... Una giornata di proteste popolari faraoniche, di egiziani ed egiziane in piazza al grido di "Tunisia!, Tunisia!", "Mubarak dégage!". Il famigerato effetto domino...

Anche in questo caso sono stati i social media, Twitter e Facebook in particolare, a "favorire" i giovani attivisti nell'organizzarsi e nel darsi appuntamento in Piazza Tahrir, nel centro del Cairo, per dimostrare la loro crescente e ormai debordante rabbia nei confronti di una realtà insopportabile. Il regime nel suo disperato tentativo di reprimere la rivolta attualmente ha bloccato l'accesso ai siti in questione e ha sospeso anche l'accesso alla rete di telefonia mobile nelle zone interessate dal movimento delle masse.

Tutto è ancora in divenire e non possiamo sapere se questa sarà "La Rivoluzione": il popolosissimo Egitto è ben diverso dalla piccola Tunisia, i suoi abitanti mansueti, quasi rassegnati e sicuramente con un livello di istruzione largamente inferiore a quello tunisino. Certo però anche la rabbia degli egiziani è diventata difficile da placare. Il nostro ministro degli esteri, fra un appuntamento e l'altro con l'estetista, spera: "che (Hosni) Mubarak continui come sempre ha fatto a governare con saggezza e lungimiranza" perché "l'Egitto è punto di riferimento per il processo di pace che non può venire meno" e per scongiurare una "deriva fondamentalista". Groundbreaking come sempre. Con la scusa di questa cosiddetta "deriva fondamentalista", l'Occidente continua a chiudere gli occhi di fronte a tutti gli abusi, soprusi e delitti che i dittatori arabi si concedono per garantirsi trono e impunità. Saggezza e lungimiranza dovrebbe provarle sulla sua pelle liscia e impomatata, il nostro ministro della repubblica...

Fra i popoli arabi, la bontà di cuore, il senso dell'umorismo e la capacità di ridere anche di se stessi vanno sicuramente riconosciuti agli egiziani. (Un ritratto per certi versi ancora valido ce lo dà Eça de Queiroz in "De Alexandria ao Cairo", per chi volesse approfondire).

Personalmente conservo ancora vividi ricordi di semplici gesti che mi hanno fatto sentire davvero accolto in Egitto, in particolare ad Alessandria. Gesti di pura, gratuita e calorosa accoglienza da parte di chi per tanti versi è molto più sfortunato di noi ma è pronto a condividere il poco che ha quando si sente riconosciuto e accettato nella sua dignità di essere umano: anche se arabo, anche se musulmano, anche se scuro di carnagione, anche se gli manca qualche dente, anche se povero.

Diverso il discorso per gli appartenenti alla casta della polizia. Due gli episodi che mi sono accaduti durante il mio ultimo viaggio dell'ottobre scorso.

Nel primo caso mi trovavo di fronte al Consolato generale d'Italia in Alessandria, proprio sulla corniche, di fronte al mare, avendo appuntamento con un autista che tardava ad arrivare. Vedendomi lì attorno, da un po' troppo tempo, l'agente in borghese di stanza al Consolato mi ha chiesto chi aspettassi o se ci fossero problemi. Gli ho spiegato che non riuscivo evidentemente a far capire all'autista dove dovesse venire a prendermi e porgendogli il mio telefonino lo invitavo a parlargli direttamente affinché nell'idioma alessandrino si sciogliesse l'inghippo. In effetti l'autista, non troppo sveglio, mi stava aspettando di fronte al Consolato francese, sempre sulla corniche, sempre con vista mare, sempre un grande villone primi novecento, ma tre chilometri più in su. Spiegatomi questo, il poliziotto in borghese, senza vergogna, mi ha chiesto una mancia per il servizio reso. L'ho guardato, stupito gli ho chiesto se avessi capito bene, e incredulo, di fronte alla sua conferma, ho preferito lasciargli l'elemosina che chiedeva piuttosto che avere contrattempi in una giornata che desideravo tranquilla.

Il secondo caso mi è capitato nella cittadina di Rachid, l'antica e celebre Rosetta, oggi meta per i turisti più audaci non solo per via del piccolo museo dedicato alla famosa stele, ma soprattutto per il giro delle sue "case ottomane". Audaci perché è difficile raggiungere la cittadina senza mezzi propri e perché l'estrema povertà dei locali la renderebbe, secondo le autorità del paese, un luogo rischioso per i ricchi visitatori forestieri. La morale è che non appena si arriva in centro si viene presi in consegna da agenti di polizia che scortano passo passo il visitatore, il quale alla fine del suo tour, nonostante abbia regolarmente pagato i biglietti di ingresso ad ogni casa ottomana visitata, deve pure lasciare una buona mancia all'amorevole poliziotto di turno. Nel mio caso, non so se perché mi sia stata riconosciuta o attribuita una speciale distinzione, dopo il succedersi di alcuni agenti, sono stato scortato direttamente dal capo supremo della polizia di Rachid. Conservo ancora una foto del suo faccione grasso e sanguigno. Questi, vero uomo di mondo, ha subito chiesto se alla fine del "nostro" giro lo avrei invitato a pranzo in un ristorante affacciato al Nilo dove lui avrebbe avuto piacere a portarmi. Contando sul fatto che era ben pasciuto ho scommesso che si sarebbe trattato di un buon indirizzo, noto ai veri intenditori, per assaporare il pesce di Rosetta (che viene grigliato nella sabbia bollente) e al contempo un buon modo di sdebitarmi per la "protezione" ricevuta senza la brutalità di una mancia in contanti. Ebbene, dopo un piacevole pomeriggio, il soddisfacente pranzo cominciato alle quattro del pomeriggio si è protratto sino all'imbrunire, arrivati al momento del commiato, questo come il poliziotto del Consolato, in maniera sfacciata e indegna mi ha fatto capire che gli dovevo dei denari se volevamo "lasciarci bene". Era sera, ero stanco, e rattristato a questo punto. Ho voluto fargli un affronto: gli ho lasciato 10 lire egiziane, il corrispondente di poco più di un euro (un pacchetto di sigarette in Egitto costa circa 7 lire o egybscian baund come dicono loro) e ho dato ordine all'autista di filare via nel momento in cui il grasso e corrotto poliziotto dalla pancia appena riempita cominciava a chiedere spiegazioni sul perché di un così misero "contributo"...

A me è andata bene perché il mio status di "straniero" comunque mi ha consentito in entrambi i casi di scegliere, di decidere se dare o meno l'anelato bakhshish, mancia più che bustarella. Ho pensato però a chi si trova in difficoltà sul serio, a chi necessita di un certificato, di un'autorizzazione, di un ricovero ospedaliero, di un servizio qualsiasi che non verrà erogato se non dietro lauto compenso al funzionario pubblico o poliziotto di turno, visto che quasi qualsiasi pratica deve passare attraverso le locali stazioni di polizia...

Invito chiunque sia interessato a conoscere e capire più a fondo le mille contraddizioni dell'Egitto di oggi alla lettura di Alaa Al Aswany e del suo romanzo The Yacoubian Building, ne esiste anche una stupenda versione cinematografica.

Nel frattempo speriamo che questa rivoluzione in salsa verde sia altrettanto profonda e pacifica che quella tunisina!

La Santa e lo Sfigato...

2011-01-20T23:25:00.001+01:00

A sentire la loro attuale versione dei fatti, dovremmo credere che una ancora un po' si faceva suora e che l'altro vive un sano rapporto di coppia così esclusivo con una damina dai principi così ferrei che quasi non gliela fa nemmeno vedere.

I protagonisti, in questi giorni, sono alla ribalta delle cronache nostrane: una è da poco diventata maggiorenne, certi siti internet la definirebbero "barely legal", l'altro è un plurisettantenne con turbe e manie di onnipotenza, molto amato, molto seguito e sopratutto molto votato dagli italiani. E' fondamentale per lui poggiare il sedere su un trono per sentirsi al di sopra di ogni legge e per garantirsi una piena immunità. Il suo regno però comincia a vacillare, dal momento che, nel suo crescente delirio, ha immaginato che questa sorta di immunità-impunità potesse essere estesa, per osmosi forse, a tutti quelli e quelle della sua cerchia.

Da qualche tempo a questa parte i suoi guai sembrano non finire più, tanto che l'articolo che l'Economist gli dedica il 14 gennaio scorso, comincia così: "Just when it looks as if things cannot get worse for Silvio Berlusconi, they do."

Entrambi sono comparsi in TV nei giorni scorsi.

Lui si difende attaccando i Pubblici Ministeri, invocando la riservatezza per le utenze telefoniche di un'enorme quantità di ragazze che avrebbero commesso la sola leggerezza di essere ospiti a casa sua; ci avverte che anche a noi, comuni cittadini, potrebbe capitare la stessa cosa: potrebbe essere controllato l'uscio di casa nostra dal quale però, inutile fingere di non saperlo, non entrano né escono centinaia di avvenenti aspiranti soubrette, al momento zoccole in erba.

Tutto fuorché "sereno" questo vecchio che cerca di difendersi in televisione, con tanto di tricolore e bandiera dell'Unione Europea alle spalle, che accampa scuse pretestuose per non comparire a difendersi nelle appropriate sedi. Patetico, questo vecchio che oggi è costretto a parlare agli italiani di "Ruby" (non la nomina neppure con il suo nome vero). Indifendibile, questo vecchio che legge e adduce come "prove inconfutabili" le dichiarazioni rilasciate ai propri avvocati da una ragazza appena maggiorenne, dall'infanzia difficile, abituata a mentire per sopravvivere. Scalcagnato, ormai, questo presidente del consiglio dei ministri che appare debole e stanco. Le notti insonni devono essere molte, almeno al pari delle ospiti che sono passate dai sotterranei di casa sua, Villa San Martino, residenza la cui storia gronda già di un crimine orrendo e di un truffaldino passaggio di proprietà. Il potere gli scappa dalle mani ormai e lui cerca ostinatamente di proiettare un'immagine di successo, ieri consumato sciupafemmine, amante delle belle donne, oggi legato da una "stabile relazione affettiva". E' davvero convinto che qualcuno gli creda ancora?

Lei, nella sua qualità di commediante, a differenza di lui, appare mediocre e poco credibile intervistata "nel salotto" di una viscida zia travestita da zia che, a quanto sembra, riscuote un discreto successo mediatico. La signora Karima Rashida El Mahroug cerca di commuovere lo spettatore raccontando un sacco di vicende inverosimili: lei violentata all'età di nove anni; lei che, all'insaputa dei genitori, alle scuole elementari, frequenta le lezioni di catechismo impartite da suor pierina; lei che, a dodici anni, si converte al cattolicesimo; lei che ruba una borsetta e la nasconde in una buca scavata vicino all'officina del meccanico di fiducia di suo padre; la prima notte, da fuggitiva, nell'hotel del suo paesino siciliano dietro presentazione, alla reception, di un codice fiscale rubato; il desiderio di diventare carabiniera ma la realtà di ritrovarsi puttana in una stanza del Four Seasons di Milano; il cliente che le regala mille euro senza sfiorarla; i dettagli mal ricordati del ristorante di via Plinio presso il quale lavorava il cui nome cambia due volte in due secondi; lei cameriera e lei cubista; la sua amica che la chiama per andare ad una cena a "fare immagine", il 14 febbraio 2010, e guarda caso si ritrova ad Arcore a "casa del presidente" e tutto il resto.

Le unghie posticce, i capelli sciolti ma ben acconciati e stirati, le labbra gonfie rifatte, il seno abbondante, le gambe affusolate, i tacchi alti, la psiche di una bimba. Curiosamente: la forte inflessione ispanofona di donna matura, certo non l'accento di una ragazza vissuta in Sicilia. Evidentemente la traccia di un lungo tempo passato nelle comunità protette insieme ad altre ragazze minorenni latinoamericane, chissà se anch'esse strappate allo squallido mondo della prostituzione. Il velato risentimento contro gli psicologi che la seguivano soltanto perché "pagati per farlo", non per un vero e genuino interesse nei suoi confronti.

Entrambe le disperate apparizioni televisive (che mi sono sorbito integralmente) sono un rivoltante misto fritto di menzogne poco convincenti, di numerose contraddizioni, di sfrontatezza nei confronti degli spettatori (evidentemente considerati dei miseri imbecilli), di pochezza intellettuale e di aridità e squallore interiori.

Sarebbe troppo degradante entrare nel merito degli altri inquisiti e coinvolti, mi sento già abbastanza sprofondato nella melma per questa sera, rilevo solo lo stupore nel constatare che il presidente della Regione Lombardia, il signor Roberto Formigoni, minimizza i gravi fatti emersi a carico della consigliera regionale. Lui cattolico dichiarato non si scandalizza?

Discutendone oggi mi sono sentito dire: "ce l'hanno fatta i tunisini a mandare via il loro presidente corrotto e liberticida, è possibile che non ci riusciamo noi?". E il paragone fatto con la Tunisia è più profondo di quanto non possa sembrare di primo acchito: sia Ben Ali che Mister B. godettero infatti dell'intercessione del Benedetto Craxi per spianare la strada ai loro troni.

Evidentemente noi italiani non siamo ancora abbastanza maturi per scendere in piazza a reclamare rispetto e dignità.

Ancora uno sfogo...

2011-01-17T02:14:00.001+01:00

Quel manipolo di giovinastri ideologizzati, sempre pronti a far manifestazioni contro Israele e in favore dell'angustiato popolo palestinese, dov'è finito ora? Ora che è caduta una dittatura, ora che un despota sanguinario come Zine El Abidine Ben Ali è scappato come un topo a rifugiarsi in un altro paese noto per il rispetto dei diritti umani. Perché non c'è nessun sinistrese di turno che inneggia alla fine dell'oppressione per i nostri fratelli tunisini? Forse perché è nostro fratello soltanto chi è "oppresso" da uno stato democratico i cui confini e la cui stessa esistenza furono e sono oggetto di molti conflitti con i paesi limitrofi? Perché i ben intenzionati di casa nostra quando si parla di arabi oppressi invocano libertà, pace e giustizia solo per i palestinesi?

Con la scusa di respingere il fondamentalismo islamico l'Occidente ha continuato fino al 14 gennaio 2011 ad ignorare o tutt'al più a sorvolare sulla questione delle libertà fondamentali per tutti i cittadini dei paesi arabi. L'essere tiranneggiati, perseguitati e sterminati era visto nei loro confronti come un "collateral damage": popoli così a rischio di cadere dalla padella dei dittatori (scelti, formati e insediati dalle democrazie dell'Occidente) alla brace dei non meno odiosi islamisti brutti e barbuti (così restii, ufficialmente, a farsi ammaliare dalle promesse dei consumi sfrenati e del capitale).

I giovani tunisini, dai loro blog, da facebook, da twitter e compagnia, ci hanno accusato di essere stati non solo troppo tolleranti ma anche complici, noi occidentali, di quel regime liberticida che fino a qualche giorno fa li ha soffocati, li ha umiliati. Io do loro pienamente ragione.

Ha fatto troppo comodo fino ad oggi, per ragioni di convenienza economica e mercantilista, tenere gli occhi chiusi di fronte al terrore e alla repressione subiti da chiunque in Tunisia osava alzare la voce. Le prigioni di Marocco, Algeria, Libia, Egitto, Giordania e Siria sono piene di innocenti e noi, del cosiddetto civile Occidente, accogliamo i loro capi di stato con tutti i crismi, ci lasciamo incantare dalla bellezza un po' fatua di Rania di Giordania: che tanto fa per le donne e per i bambini del suo paese mentre il marito ordina di torturare e ammazzare chiunque metta in dubbio le legittimità del suo potere. Nessuno venga a raccontarmi che queste belle regine, sceicche e first lady ignorano i metodi brutali dei loro mariti.

Ricordo come fosse ieri, ero a El Mahdia, le urla di una madre quando le fu detto che suo figlio era stato arrestato per aver criticato il signor Ben Ali, per essersi lamentato di non trovare un lavoro mentre stava seduto ai tavolini di un bar. Un anno e mezzo di galera per cominciare, poi si sarebbe visto, a seconda della bravura degli avvocati che la famiglia si sarebbe potuta permettere. E Khaled che aveva paura di parlare male del presidente persino i mezzo al deserto? Sussurrava temendo vi fossero spie anche lì a centinaia di chilometri da qualsiasi centro abitato! Tale era il terrore.

Forse è arrivato il momento di smettere di pensare a Marocco, Tunisia e Sinai come fossero un unico grande club med che ci aspetta nei mesi caldi soltanto quando ci viene voglia mettere le nostre chiappe al sole.

Quando ci fermiamo a contemplare l'orizzonte e sotto i nostri occhi si stende il Mediterraneo, placido e familiare, riflettiamo: "l'origine della nostra visione del mondo, del nostro gusto di vivere, del senso che diamo alle cose, dell'umorismo con cui le affrontiamo", unisce e non separa noi, Sud dell'Europa, a loro, Nord dell'Africa. I giovani tunisini hanno mostrato un coraggio e una dignità che, dalle nostre parti, da tempo non si vedevano. Questo va loro riconosciuto, augurandoci inoltre che la vita che molti di loro hanno sacrificato non sia stata sprecata. E che nessuna canaglia, con la complicità dell'Occidente, possa nuovamente oscurare il loro futuro e i loro sogni.

La rivoluzione dei gelsomini...

2011-01-15T15:24:00.006+01:00

Ogni tanto, durante il mio prolungato soggiorno tunisino, mi furono offerti, a volte spuntando proprio dal nulla, dei graziosi mazzetti di gelsomini. Oltre che segno di gentilezza, è una maniera tutta maschile, in Tunisia, per far capire al visitatore che si è conquistato la simpatia e l'affetto del suo ospite. Di norma non vi sono implicazioni sessuali di alcun genere in quest'offerta e anche il più virile degli uomini, se la giornata gli sorride, potrà portare al lato dell'orecchio il suo mazzolino di gelsomini. A sinistra se è già sposato a destra se deve ancora coronare il suo sogno d'amore che ama immaginare "in un giardino recintato da mura, tra cui si mescolano oltre ai gelsomini dall’acuto profumo, gaggie, melograni, alberi da frutto (ormai scomparsi da noi), come quelli di sorbe, di azzeruole e delle dolcissime giuggiole".

Ma il sogno di oggi in Tunisia è un altro, è quello di "distribuire gelsomini ai poliziotti, chiedendo loro di proteggere i manifestanti e di non attaccarli", con tutto ma proprio tutto il cuore vorrei che i tunisini arrivino a poter testimoniare la loro versione, botanicamente aggiornata, di Rivoluzione dei garofani e dimostrare che un paese arabo può essere anche un paese democratico.

Per ora si può solo sperare però, e vigilare affinché quello che è stato un movimento di rivolta pacifico della società civile tunisina si trasformi adesso in una progressiva esperienza di libertà e di cammino pacifico verso uno stato di diritto.

Sconcertante rimane il silenzio a tutt'oggi del nostro ministro Franco Frattini (che sinora aveva solo indegnamente espresso sostegno al governo di Ben Ali) e di quasi tutto il mondo politico italiano, a destra come a sinistra. Si parla di Mediterraneo, di Euro-mediterraneo finché fa comodo, si ricevono a Milano, durante forum e convegni farsa dai nomi altisonanti, i dittatori di questi paesi con i quali i nostri governi hanno finora fatto affari, ma adesso tutti hanno perso la favella, preferiscono tacere.

* * * doveroso inciso craxiano * * *

Certo tutti tranne lei, la nostra sotto-segretaria agli esteri, Stefania Craxi, sorella del nostro ex sotto-segretario agli esteri, Vittorio Michele Craxi, nonché figlia del nostro defunto latitante per eccellenza, che con vergogna cito: "Mi pare che siamo di fronte ad una nuova svolta storica in Tunisia. Il presidente Bourghiba venne destituito a seguito di un golpe militare, il presidente Ben Ali è stato costretto a lasciare il Paese per via di una sollevazione popolare. [...] Io credo che la storia ridarà al presidente Ben Ali i meriti del presidente Ben Ali, che comunque ha consentito in questi anni al Paese di avere uno sviluppo economico, un progresso civile e sociale." Più o meno gli stessi meriti attribuiti a suo padre, a cui il signor Ben Ali ebbe il buon cuore di offrire rifugio durante la lunga latitanza. Questo la signora non lo dice, ma la riconoscenza la si legge fra le righe.

Fu proprio ai tempi di Benedetto Craxi e di Giulio Andreotti, come testimoniò in modo inequivocabile il capo del Sismi, Fulvio Martini, alla commissione stragi del Parlamento il 6 ottobre 1999 che: «Negli anni 1985-1987 noi organizzammo una specie di colpo di stato in Tunisia, mettendo Ben Ali alla presidenza e sostituendo Bourghiba, ormai senescente, che voleva fuggire». Lo scambio di cortesie continua...

E se Benedetto Craxi, grande uomo di stato (vi consiglio di non perdere questo video), era un esule politico, e il governo di Tunisi non rispose mai alle ripetute richieste di estradizione in quanto riteneva la posizione “dell’illustre ospite estranea all’ambito di applicazione della Convenzione italo-tunisina del ’67″, perché oggi il Brasile non dovrebbe sentirsi libero di sfregiare l’onorabilità del nostro sistema giudiziario?

* * * fine dell'increscioso inciso * * *

Il segretario generale delle Nazioni unite, Ban Ki-moon, ha fatto appello a una «soluzione democratica» dopo la fuga di Ben Ali, ed ha esortato «tutte le parti in causa a risolvere i problemi pacificamente e legalmente, con l'obiettivo di rispondere alle rivendicazioni e lavorare su una regolamentazione democratica che soddisfi le aspirazioni del popolo tunisino». Anche l'Unione Europea ribadisce la sua «disponibilità a contribuire a trovare soluzioni democratiche durature». «Vogliamo esprimere il nostro sostegno al popolo tunisino e alle sue aspirazioni democratiche, che devono essere realizzate in modo pacifico», scrivono in una nota l'Alto rappresentante per la politica estera europea Catherine Ashton, e il commissario all'Allargamento Stefan Fule.

Nel mio piccolo, auguro che i recenti fatti di Tunisia abbiano un benefico "effetto domino" per tutti i cittadini di Nord Africa, Vicino Oriente e paesi del Golfo, che siano di monito per i dittatori che ancora pensano di poterla fare franca e che anche gli estremisti islamici capiscano che la festa sta per finire e desistano nel pensare di poter rappresentare l'unica opposizione a queste dittature. I contorni della situazione attuale sono ancora molto incerti, ma voglio sperare che, almeno per la Tunisia, ora, nulla torni ad essere come prima, che le generazioni di oggi possano presto dimenticare una giovinezza vissuta all'ombra di Ben Ali.

Photograph (c) Ap

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Consiglio per chi ha ancora voglia di leggere questo bel post.
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Things in common...?

2011-01-15T12:08:00.006+01:00

Fuori due! Fuori tre ... Fuori uno!

Guai, cravatte e chirurgo plastico...

Un colpo in testa...

2011-01-13T08:03:00.001+01:00

...lo avrà sentito anche il nostro ministro mentre l'operatore di video-riprese Claudio Rubino (di TG3 Rai) veniva preso a manganellate? O forse, sotto sotto, se lo aspettava? Questo comunque è stato il ringraziamento all'Italia che fino a ieri, sempre per bocca del suo ministro, sui fatti che stanno scuotendo il Nord Africa, esprimeva il sostegno «con grande forza agli impegni del governo algerino e tunisino per riportare la calma» in una situazione che non ha nulla di politico ma è malauguratamente determinata «dall'effetto di una speculazione globale sui prezzi dei prodotti alimentari».

Interessi e speculazioni del nostro paese sono troppo grossi per esprimersi contro le dittature in questione, quindi mentre l'Unione Europea ribadisce la sua ferma condanna per l'uso "sproporzionato" della forza fatto dalla polizia in Tunisia, i nostri giornalisti le prendono di santa ragione nel tentativo di non farsi sequestrare la telecamera...

...e mi raccomando il nodo alla cravatta sempre ben stretto!

Die Fremde

2010-12-06T23:07:00.000+01:00

Acar (Serhard Can) hat eine böse Vorahnung

Il film lo ho visto questo pomeriggio, proiettato in condizioni un po' di fortuna presso la Sala Conferenze del Parlamento Europeo - Ufficio di Milano, insieme ad altre cinque o sei spettatrici.

Die Fremde, per essere davvero succinti, racconta la storia di Umay (Sibel Kekilli), una ragazza turco-tedesca che decide con grande coraggio, dopo aver subito l'ennesima violenza, di lasciare Istanbul e suo marito Kemal (interpretato dal bel Ufuk Bayraktar) che incarna il peggio del maschilismo mediterraneo. Umay non scappa sola, porta con se Cem, loro figlio, e torna a Berlino dalla propria famiglia di origine. Qui i problemi anziché finire cominciano. Lei che ha abbandonato suo marito, che gli ha portato via il figlio, che vuole riprendere a studiare, che non si è voluta sottomettere "alla mano che ti picchia, ma che anche ti carezza", lei è una puttana e porta disonore all'intera famiglia: a suo padre, a sua madre, ai suoi fratelli e a sua sorella. Quest'ultima vede il suo fidanzamento sciogliersi proprio a causa del comportamento di sua sorella maggiore. Nonostante tutto Umay non si perde d'animo e continua a lottare, sola, perché costretta ad allontanarsi proprio dalla casa paterna dove pensava, in fondo, di poter trovare rifugio. Umay desidera farsi una propria vita pur non volendo dimenticare le sue radici turche, ed è qui che la situazione si fa senza via d'uscita.

Emozioni e tensione sono mantenute alte durante tutto il film, diretto dall'esordiente austriaca Feo Aladag; gli attori tutti eccellenti, i dialoghi che passano dal turco al tedesco e viceversa non fanno altro che sottolineare la lotta interiore di ciascuno dei protagonisti che si riconosce nella propria comunità, nelle proprie origini e tradizioni e al tempo stesso si identifica anche con i valori di un mondo, quello tedesco e occidentale, dove l'individuo vuole contare di più della comunità alla quale appartiene, alla comunità che lo "contiene" ma non ne nega l'esistenza.

Un evento piccolo, piccolo...

2010-12-05T12:38:00.002+01:00

Domani il Museo del 900 aprirà le sue porte alla città, dopo un'attesa durata dieci anni da quando l'allora assessore alla cultura, Salvatore Carrubba, indisse il concorso per la ristrutturazione dell'Arengario.

Milano, secondo gli articoli che ho letto, diventa centro dell'arte e presenta niente poco di meno che al mondo il suo nuovo importante spazio espositivo. Un museo, un semplice piccolo museo, (come in altre medie e piccole città d'Europa, inutile parlare del mondo, ce ne sono a decine: Lione, Valencia, Rotterdam, Aachen...), imbambolerà per qualche mese i provinciali frequentatori di Piazza del Duomo e sarà sicuramente uno dei core element della prossima campagna elettorale dell'attuale prima cittadina.

Il museo lo ho visitato due giorni fa, in un preview del preview (Milano, negli artigli del fashion system, ama creare eventi che escludono...). Le collezioni (circa 350 opere fra cui dei Morandi, Melotti, Fontana, Marini, Sironi, Campigli, De Pisis per citare i più noti) sono sicuramente valorizzate dalla sobrietà e dall'eleganza degli spazi. Grazie al cielo i due architetti, Italo Rota e Fabio Fornasari, non hanno voluto stupire nessuno con effetti speciali. Vero è che il contenitore c'era già: l'Arengario del Portaluppi e un'ala di Palazzo Reale li hanno costretti all'interno di limiti immodificabili. Uniche bizzarrie: una rampa elicoidale tutta vetri, per accedere alla libreria e al ristorante, o meglio al bookshop e al restaurant, che fa tanto Guggenheim dei poveri e un ponte coperto, che più che altro è una passerrella che collega il "nuovo" al "vecchio". Il soffitto e il neon di Fontana a me non dicono nulla, ma sono pur sempre arte... Le cifre: 8000 metri quadrati circa di spazi, di cui circa 4500 espositivi, 28 milioni di euro spesi, del 1901-2 il Pellizza da Volpedo che la fa da padrone ora in una nicchia nera e sotto vetro, del 1968 più o meno il periodo delle ultime opere esposte.

La verità è che da quasi un secolo a Milano non si inaugurava un museo ma questo non lo ho letto in nessuno dei recenti articoli.

Vi lascio a meditare su questa suggestiva foto, quando ancora la cosiddetta “manica lunga” di Palazzo Reale non era stata demolita per lasciare posto all'Arengario e quando ancora dell'orribile Piazza Armando Diaz non si era neanche sentito parlare.

Il colore rosso...

2010-11-27T14:56:00.004+01:00

A Milano oggi la rossa "dura e pura" si aggira un po' timidamente fra biblioteche rionali, mercatini dell'usato e locali underground. Ha come minimo fra i quarantacinque e i cinquant'anni, un po' di aria del '68 o dei mitici settanta l'ha pur respirata in prima persona. Predilige assolutamente il nero per i suoi capi di abbigliamento. Scarpe vecchie dall'aria sudicia, pantacalze spessi e minigonne sintetiche, maglie di lanaccia che fa tanti pallini, e cappottoni usati in inverno. D'estate gonnelloni neri a palle colorate, o strane vestine prendisole che stonano molto sul suo corpo bianco e spesso rinsecchito, immancabile il sandalo ai piedi. La sigaretta, se fosse possibile, sarebbe perennemente in bocca, accesa, una consolazione per lei sempre in lotta contro qualcuno o qualcosa. I capelli, lavati forse una volta a settimana, sono ispidi, spesso tinti di rosso o arancio, per dare quel tocco selvaggio. Sulla sua scrivania una tazzotta per il caffè, che riempie spesso e, anche questa, forse lava una sola volta a settimana. Di norma gode di un impiego pubblico, perché è profondamente statalista, pro-meritocrazia certo ma anche a favore del posto fisso garantito a tutti: in comune, in regione, alle poste, presso qualche ente dall'acronimo strano e dimenticato da tutti ma sempre in piedi, nonostante le varie crisi e i tagli alla spesa pubblica. Alle spalle un'adolescenza tosta, vissuta kon kompagni e kompagne, fra kapannoni okkupati, kolazioni brioche e ciokkolata ("perché ce la siamo meritata"), vini toskani e salamini bresciani. Il background è nordico, di norma le spalle voltate a una famiglia d'origine più che benestante, a genitori liberi professionisti di successo, a fratelli pluri-laureati che avrebbero potuto guidarla verso un futuro radioso. Lei ha detto no a tutto ciò, perché aveva degli alt(r)i ideali. Oggi ha anche qualche figlio e qualche matrimonio guasto lasciato indietro. A volte non si è data neanche pena di divorziare, abbandonato il marito è passata di compagno in compagno. Non tantissimi sia chiaro. Non è raro che si scelga ragazzi più giovani di lei, anche di una decina d'anni, li cerca così: meridionali, leoni e grossi manzi sotto le lenzuola, pecorelle tutto fare fuori dalla camera da letto. Nel tempo libero ama leggere, spesso rileggere vecchi testi sacri, classici del femminismo tipo Corpo a corpo: una cultura per la sopravvivenza, della mitica Natalia Aspesi. La sua parlata sarà sempre infarcita da cioè, lo capisci no, minchia, ma io a quello lo faccio fuori, me la pagheranno, anche questa, rivoluzione e così via... Lo nasconde bene, ma chi la conosce a fondo, sa che è misogina, omofoba e maschilista, fa parte del suo sostrato di sinistroide radicale, nonostante le manifestazioni contro la violenza sulle donne e i suoi amici gay. Non ha nulla contro chi viene dal sud, ma dentro di lei, loro, non sono altro che terroni. Non fa volontariato, non regala niente a nessuno lei, men che meno la sua manodopera. Predilige costose vacanze finto alternative in Asia o America Latina che le diano l'impressione di aver fatto la cooperante per la giusta causa delle sue sorelle in Nepal o Nicaragua che sia. Dice sempre che prima o poi mette la testa a posto, smette di fumare e comincia a fare una vita più salubre, più esercizio fisico, passeggiate in montagna, meno caffè, meno patatine, meno schifezze. Resta però sempre lì, un po' paralizzata.

Pensavo di andare sul sicuro...

2010-11-25T01:54:00.004+01:00

...visitando la mostra Moda: Sostantivo maschile.

L'idea è quella di documentare -nelle quattro sezioni: Formal, Easywear, Fashion e People- l'evoluzione del costume maschile attraverso una selezione di immagini pubblicate negli ultimi dieci anni dai periodici Io Donna, Style e Max, (RCS Media Group). Lo spazio: Spazio A - Ex Ansaldo. L'allestimento: più cheap non si poteva. Le foto: stampate su cartoncini di dimensioni assai ridotte e esibite, udite udite!, dentro a degli scatoloni aperti. Il concetto dovrebbe essere quello di un percorso di immagini/ricordi all'interno di un magazzino, e sicuramente l'impressione è quella di trovarsi in un luogo abbandonato.

Alla serata dell'evento inaugurale ci sarà stato anche tanto stile e champagne, ma l'impressione che ho avuto io, ieri, era poco cool e molto cess... Il riflesso un po' in generale della Milano di oggi.

La mostra in realtà serve a promuovere RCS verso i suoi utenti pubblicitari.

E non potevate dircelo subito?

Non ti puoi sbagliare...

2010-11-22T04:40:00.008+01:00

La milanese su, alto-borghese, dal cognome e dall’indirizzo giusti, quarant'anni più o meno, la riconosci subito. Non si veste, si copre. Di panni. D’estate predilige il cotone e il lino dai colori tenui e “eco”, le forme morbide. D’inverno si coprirà di stole di lane pregiate, alpaca e mohair, dai colori pastello, uno strato sull’altro, si terrà calda avendo l’aria di non essere troppo bardata o sgraziatamente infagottata. (Golfini e cardiganini in cachemire e merino, ormai troppo a buon mercato, sono lasciati in beneficenza). Le scarpe sempre comode, non più le Clarks forse le Camper. Il make-up è leggero, giusto un’ombra, le tonalità sempre tenui e naturali. Non tingerà mai i capelli, e non sarà una tragedia l’arrivo dei primi bianchi, li sopporterà in silenzio come vide fare a sua madre. Il suo passo non è mai affrettato anche quando è di corsa, in ritardo per qualche appuntamento: dal ginecologo di fiducia o alla scuola del più piccolo, la steineriana, “dove si è così malviste se si arriva in ritardo…”, pazienza –lei è una donna libera e indipendente, pur sempre piena di impegni– che queste maestrine pratichino un po’ di quella tolleranza che tanto pretendono insegnare! Alla sua tavola tutto è fresco e rigorosamente bio, manco a dirlo, a volte si cimenta con l’etnico che fa sempre un po’ "di sinistra", che di questi tempi non guasta mai. Le spezie ricercatissime: buccia d’arancia, cardamomo, cumino bianco, curcuma... Quando è costretta a lavorare lo fa più che altro per potersi finanziare i cd e qualche libro consigliato da qualche amica, più spesso da qualche amico gay, che compra da Rizzoli in Galleria e poi distrattamente abbandona su un tavolino in soggiorno. Lavora nelle relazioni pubbliche, nella comunicazione, nell’arte, nella cultura, insomma non si sporca propriamente le mani. Nel tempo libero oltre a frequentare parchi e giardini, andare a mostre, spettacoli e concerti (ottenendo sempre i biglietti gratis), dedicherà parte delle sue energie almeno ad una attività di volontariato, a un comitato di quartiere, a un presidio contro le misure comunali anti-accattonaggio (tanto di barboni nella sua zona fortunatamente non ce ne sono). Non alza mai la voce, è abituata a ottenere ciò che vuole senza sforzi e senza doversi ripetere. Se proprio deve però, subdolamente non esiterà a manipolare l’interlocutore, per raggiungere il suo obiettivo. È ostinata e irremovibile. Quando le va male, ti tiene il broncio, indefinitamente. Lasciamole credere di essere sempre nel giusto. Tanto non cambia. È così da generazioni.

Giochi di poltrone...

2010-11-06T17:06:00.004+01:00

Sala Giunta, Palazzo Marino, Sede del Comune di Milano dal 1861.

Non ho mai amato molto Milano: la mia città, città in cui sono nato, in cui fino alle scuole superiori ho studiato, in cui lavoro da più di vent'anni, in cui ho vissuto quasi ininterrottamente e da cui, durante lunghi anni, desideravo andarmene.

E' opinione condivisa e condivisibile che poco rende questa città amabile ai più, sopratutto a quelli che ci devono sopravvivere barcamenandosi fra asilo pubblico, lavoro e supermercati discount, ma ultimamente anche i ceti più abbienti la trovano poco accogliente. Ogni fine settimana, loro che possono permetterselo, scappano altrove e abbandonano la città che dal lunedì al venerdì sfruttano per fare soldi, e già prima che sia sabato ne diventano però allergici...

Milano, mentre crescevo, era il feudo di un politico corrotto, condannato in via definitiva e poi, per propria scelta, latitante secondo l’articolo 296 del Codice di Procedura Penale. Ricordiamolo esplicitamente: Bettino Craxi morì condannato “volontariamente sottratto alla custodia cautelare, agli arresti domiciliari, al divieto di espatrio, all’obbligo di dimora o ad un ordine con cui si dispone la carcerazione”. A quell'epoca la "Milano da Bere" i politici soprattutto se la magnavano...

Poi c'è stato l'avvento della cosiddetta Seconda Repubblica ("mignottocratica" d'Italia) e nulla è cambiato. E' sotto gli occhi di tutti: Milano si è trasformata in feudo di sarte, bottegai, palazzinari e puttanieri. Trote e soubrette (per usare un eufemismo) sono oggi elette in consiglio regionale. La città è divenuta uno scatolone, una location per convention, buona per venirci a fare le compere e gli affari, una città quasi sempre spenta sebbene per assurdo ricca di molte iniziative ma priva di unità, priva di una visione armonica. Se qualcosa si fa, ognuno (enti varii, associazioni, comitati di quartiere etc.) la fa per conto suo, lo scopo: il proprio tornaconto, sia esso economico o di immagine. La Milano degli anni cinquanta e sessanta che alcuni ancora raccontano è relegata sempre più ai soli ricordi di pochi.

Forse fra qualche mese l'era della destra a Milano si concluderà, a sinistra i compari e le compagne di piddì e affini sono tutti agitati e eccitati: domenica 14 novembre ci saranno le "Primarie", e nell'aria si fa sempre più solida (solo nell'aria però) la speranza che la città motore d'Italia, la capitale morale, torni ad essere guidata da uno dei loro capetti.

Pisapia ci informa: «Se sarò candidato sindaco, e non dovessi vincere il confronto, garantisco che resterò per cinque anni in aula consiliare, a lavorare per la città e continuerò a costruire l'alternativa e ad alimentare l'entusiasmo che lo spirito delle primarie ha finalmente riportato in città». Questa frase la terrò bene a mente. Invece, in caso di sconfitta alle urne, Boeri si abbasserebbe a fare il semplice consigliere comunale o mollerebbe dopo pochi mesi come l’ex prefetto Bruno Ferrante che scappò da Palazzo Marino per andare a fare il consulente del costruttore Salvatore Ligresti? I due, Boeri e Ligresti, già si conoscono bene. Insieme hanno realizzato sia il progetto Porta Nuova Garibaldi che il Centro europeo per la ricerca biomedica promosso da Umberto Veronesi. Il passo dalla cultura del fare a quella dell’affare in fondo è abbastanza corto. Altro esempio.

Giochi di poltrone, intrighi, trame da retrobottega ce ne sono stati sin qui, a destra come a sinistra, e ce ne saranno ancora per i prossimi mesi, molte lavandaie sono al lavoro. L'unica speranza è che qualcosa di inaspettato, di non calcolato arrivi a sparigliare le carte. Cosa? Che vinca un candidato onesto, che dal basso individui pensanti si risveglino e abbiano voglia di impegnarsi.

Pensieri sparsi e scribacchiati...

2010-10-17T18:29:00.001+02:00

Twilight in Cairo, October 14th 2010 (c) DDM

Le strade di Zamalek all'imbrunire si fanno piu' buie che nel resto della citta', per via dei grandi alberi, polverosi e assetati, dalle foglie dure e larghe. Altrove, al tramonto, tutto il Cairo si colora d'arancio, i campanili delle tante chiese e i loro cugini, ma'aazen, i minareti, proiettano ombre lunghissime. Metallici, per via degli altoparlanti, si diffondono gli inviti ad improbabili preghiere della sera. L'involontario promeneur solitaire avrebbe di che lasciarsi sedurre, ma la giornata e' stata dura, il traffico sempre consistente, le polveri perenni della sabbia mischiate a quelle dei combustibili, la lotta per arrrivare a fine giornata non indifferente.

Tutti sono stanchi. Il momento del riposo e' ancora lontano pero'. Ci sono le faccende domestiche da sbrigare per chi e' donna, madre e moglie, le faccende sociali per chi e' uomo e deve guadagnarsi oltre che da vivere, rispetto e considerazione. Non puo' egli scomparire la notte e farsi accogliere dalla quiete domestica. Lo attendono chiacchiere e caffe', tabacco e badgamon, l'egiziano maschio medio si abbrutisce per affermarsi...

Gli expats dopo un'altra giornata all'insegna della noia si rifugiano in uno dei tanti locali o ristoranti alla moda, dai prezzi proibitivi cosi' da non avere l'imbarazzo di effettuare una selezione all'ingresso. Qui l'affermato uomo d'affari egiziano portera' la sua maitresse, sicuro di non incontrare indiscreti compaesani. Non appena pagato il salatissimo conto, tanto per dire al Taboula, noto ristorante libanese a Garden City, lei esageratamente truccata, profumata e abbondantemente sovrappeso, gli schiocchera' un sonoro bacio sulla guancia e sorridera', felice anche dei costosi regalini ricevuti per la serata, ancora in bella mostra sul loro tavolo.

Il ronzio instancabile dei condizionatori non cessera' neppure questa notte, rendendola piu' calda e piu' umida di quanto gia' non le consacrino gli eccezionali 35 gradi per questa stagione, per questa estate che neppure qui vuole finire.

E' difficile pensare in questa citta'.

DELAYED.

2010-10-12T22:26:00.004+02:00

Milan Malpensa Airport, October 11th 2010, (C) DDM

Egypt Air, Flight MS 2704. Expected Departure: 1.55am

Dopo un arrivo un po' rocambolesco, il ritardo aereo e' stato pero' recuperato... un autobus cella frigorifero della West Delta, mi trasla dall'aeroporto del Cairo ad Alessandria d'Egitto, con temperature che oscillano fra i tredici e i diciassette gradi... Come pesce congelato siamo giunti nella decadente citta' di Cavafis....

Kom El Dik, nel pomeriggio, mi ha riservato la sorpresa piu' bella. Avevo visitato questo quartiere centrale della citta' nel 2006 (accompagnato dal fratello di un caro amico che allora stava a Milano e ci aveva tenuto che girassi per la sua citta' accompagnato da una persona fidata), allora pero' non ebbi l'accortezza di segnarmi il nome della zona o indicazioni precise su come tornarci, e infatti pur rivistando Alessandria varie volte, non ero piu' riuscito a localizzare la zona. Il giorno prima di partire, ero ancora a casa, un pensiero ce lo feci: ''Chissa' se riuscissi a tornare in quel posto cosi' antico e cosi' vivo''. Accontentato! Con lo scopo di riambientarmi, a zonzo per la citta', ci rifinisco per caso, nella memoria avevo localizzato il luogo in tutt'altra parte della citta' ed per questo che i miei precedenti tentativi erano falliti. Scavi archeologici a partire dagli anni cinquanta del Novecento rinvennero un teatro romano e i resti di terme risalenti al III secolo d.c.

A Kom El Dik io ho "rinvenuto" Wael e Amru. Oltre ad essere entrambi gentili e dolcissimi, Amru e' anche bello da favola. Fa il manovale presso il porto di Alessandria. Nella sua semplicita' Amru e' molto elegante, definirei i suoi modi morbidi, dolci e allo stesso tempo i muscoli delle sue braccia, le sue mani grandi e ferme, lasciano trasparire la forza fisica che e' in lui. Con il cuore in mano e un sorriso binachissimo mi ha detto (in arabo, di inglese sa solo qualche parola): "Sono felice di averti incontrato". Un'enfasi cosi' bella sulla parola sayid, si vedeva che non e' stata una frase di circostanza. Ma tutto si ferma li'. Perche' io con un manovale ventenne del porto di Alessandria che ci faccio?

La serata finisce con un succo di guava e una cara amica, al City Cafe', al 21 di Salah Salem Street, il cui proprietario e' un vecchio siriano, credo cristiano, noto a tutti come El Cuptaan, il Capitano. Le dico che per il giorno successivo vorrei andare a Rosetta, se piu' o meno mi sa indicare quanto potrei venire a spendere in taxi. Lei chiede al Capitano, lui fa una chiamata. E' il suo autista di fiducia. Nemmeno fossi entrato in un'agenzia viaggi. Tutto e' organizzato. Alle undici e mezza dell'indomani Maximus mi verra' a prelevare davanti all'elegante Consolato d'Italia, sulla Corniche, e da li' via verso l'antica Rachiid senza la cui stele Champollion non sarebbe diventato famoso... Rosetta e' tutta sfasciata, le sue case cadono a pezzi e le strade sono tutte fango. E' il paradiso dei gatti. Il pesce si vende ovunque e ai gatti intraprendenti che salgono sui banchi non viene negato di servirsi per un gustosissimo take away. Si scelgono il bocconcino favorito e saltano giu' soddisfatti, senza che nessuno fra chi vende e chi compra, faccia una piega.

Punto forte della giornata la visita ad una moschea costruita su una striscia di terra su quel ramo del Nilo che da qui entra nel Mediterraneo, ad essa vi si accede unicamente dall'acqua e una volta entrati, guardando fuori, pare di essere su una floating mosque, tanto fu costruita al bordo dell'acqua.

Unico neo: il poliziotto d'alto grado del corpo speciale "per le antichita' e per il turismo" che non solo si e' auto-invitato per un lauto pranzo, a base di pesce e specialita' locali, con me e il mio autista, ma nel congedarsi ha fatto capire che gli era pure dovuta una mancia. Ho finto di cercare nel portafoglio quindi gli ho allungato 10 lire egiziane, niente, poco piu' di un euro, qui riescono a comprarsi un pacchetto di sigarette e un te' alla menta. Deluso ha avuto l'ardire di lamentarsi, dal mio sguardo ha capito che ero pronto anche a prendermele indietro le dieci lire, quindi ha girato i tacchi e se ne e' andato, il grasso fellone dalla pancia piena. Maximus. l'autista ci e' rimasto male peggio di me.

Domani e' un altro giorno, vediamo chi mi chiedera' una mancia non meritata...

Ready to go...

2010-10-10T19:11:00.002+02:00

Settembre e ottobre (che per me è già finito) sono stati mesi pieni di cose, soprattutto di lavoro. Lavoro sodo, si potrebbe dire, quello che tanto piace ai milanesi...

Anche quest'estate però, sempre per me, non è ancora finita. Non la voglio far finire, ecco. Forse perché è l'ultima prima dei miei quarant'anni? Sono certo che, a cercarlo, si trova un calendario per il quale è sempre estate, per il quale il 21 settembre conti poco.

So I am ready to go, in a few hours I'll be boarding an airplane, going south...

L'immagine è puramente indicativa

e (purtroppo) non rappresenta la configurazione reale

dell'autore di questo blog...

Tanti ne hanno già parlato e male...

2010-09-29T19:31:00.001+02:00

Di fotogramma in fotogramma, di cliché in cliché, scorrono le Mine Vaganti di Ozpetek, proiezione inaugurale della rassegna cinematografica "Cinema senza barriere" curata dalla Cineteca Italiana presso il Cinema Oberdan a Milano e dedicata alle persone con disabilità sensoriali della vista e dell'udito. "Un titolo scelto non a caso per la rassegna, dal momento che i segreti di famiglia e la difficoltà dei protagonisti del film ad integrarsi nel privato e nella società stimolano lo spettatore ad immedesimarsi nella vicenda" dal quotidiano free press Metro del 28 settembre. Deduciamo quindi: Gay = Diversamente abile. Qui ci sarebbe molto da dire, ma lascio a voi il diletto di rincorrere le idee che questa uguaglianza suscita nelle vostre teste...

Parola per parola condivido l'opinione di Luca Pacilio che chiude così la propria recensione su Gli Spietati: "Ma di luogo comune vive (muore) tutta l’opera di Ozpetek che di stereotipi si ingozza (il cognato napoletano, la zia zitella, la nonna progressista) e che diffonde rassicurazione come un virus, offrendo una visione talmente conciliata del mondo da diventare inquietante."

Non è facendo recitare da cani attori carini che si fanno dei bei film, non è lanciando il sasso e nascondendo la mano che si cambia la mentalità e l'opinione corrente che l'italiano e l'italiana medi hanno circa l'omosessualità.

Non è facendo vedere un gay che dà un bacio sulla bocca a una ragazza che si faranno passi avanti in questo disgraziato paese. Questa storia l'avevamo già vista in "Diverso da chi?" di Umberto Carteni con Luca Argentero (facilmente sovrapponibile a Riccardo Scamarcio). E' mai possibile che al cinema non si possa vedere un gay gay che non si innamora di una ragazza... Non dico che non esistano, ma di sicuro non sono così frequenti come il signor Ferzan ci vuole far credere, o forse li conosce e li frequenta tutti lui. Certo io parlo di gay, non di omosessuali repressi, sposati e non, che fanno le "cose brutte e proibite" di nascosto, che pensano che passerà, che se una ragazza si innamora di loro se la scopano (passatemi il termine) per paura che proprio lei vada in giro a dire che sono froci (passatemi ancora il termine), che sorridono a una battuta omofoba e pensano all'incontro furtivo consumato nel buio di un losco parcheggio di periferia la sera prima, che si fanno rodere dai sensi di colpa per quello che hanno o non hanno consumato...

Il film, pur con tutti i suoi difetti spietatamente evidenziati, si lascia guardare ma resta sempre un non so che di appiccicoso, di caricaturale per quasi tutti i personaggi e soprattutto manca il coraggio di dire qualcosa di vero, coraggio che Ozpetek proprio non ha e forse per questo in tutti i suoi film c'è sempre una voce che invita a "essere se stessi per essere felici" e soprattutto per non avere rimpianti...

Ultimo dettaglio: fra il pubblico molti degli spettatori con disabilità sensoriali, dotati di cuffia con audiocommento, si sono lamentati per la scelta del film che per loro è stato difficile da capire. Credo si riferissero alle scene di flashback un po' sognanti che mostrano la delicata storia d'amore vissuta in gioventù dalla nonna dei protagonisti, costretta a sposare il fratello dell'uomo di cui invece era innamorata, che forse non sono riusciti a cogliere appieno. Prossima rassegna cinematografica: "Cinema e omo-banalità"!

Di una certa borghesia...

2010-09-27T00:47:00.005+02:00

E' da parecchi giorni che volevo scrivere, dei ragazzi (e delle ragazze) della bella borghesia, milanese e non, sino ad oggi non riuscendoci. Il perché, lo intuisco soltanto, forse.

In un recente articolo de Il Giornale, Luca Doninelli, la borghesia milanese la descrive così: "Basta sentire una sola parola, o l'intonazione della voce, basta vedere certe bluse, certi golfini, certe camicie, certe biciclette, certi androni, certi nasi, certe conversazioni in certi caffè, certi scambi di frasi tra madre e figlia (nella borghesia milanese le figlie adolescenti escono a passeggio con la madre, gli abiti sempre intonati); basta insomma un niente e la si riconosce. I suoi rampolli sono avvocati, giudici, architetti importanti, editori, imprenditori di successo, primari ospedalieri. Molti di loro sono spesso abbronzati".

Oggi i figli di questo ceto che si è sviluppato nei maggiori centri urbani, a nord come a sud, sono di norma bei ragazzi e belle ragazze. Fini nei tratti, dalla pelle chiara al massimo dorata, aborriscono la volgarità nel linguaggio, vestono firmato ma non ostentano nulla. Hanno il vespino giusto, il casco giusto, la collanina e il braccialetto comme il faut, la erre leggermente moscia i ragazzi. Le ragazze mai più che un velo di trucco, leggerissimo. E' inutile specificarlo, la linea è perfetta, ventre piatto per i ragazzi e vita snella per le fanciulle. Sono magri in altre parole, i maschi e le femmine.

A Milano i licei saranno il Manzoni, il Volta o il Berchet, i privati Leone XIII o Gonzaga sono scelti dai genitori che tengono ai valori di un'educazione più cattolica. Nel tempo libero questi "esemplari" dell'alta borghesia frequentano fra tanti luoghi i Giardini Pubblici di Porta Venezia, quelli della Guastalla, la "Cozzi". La sera si va solo a feste private, a casa fra amici, dal figlio del console ics o della contessina ipsilon. Mai nei locali pubblici a spendere inutilmente i denari di mamma e papà.

I ragazzi amano farsi le sigarette da sé, sigarettine quasi, tanto sono l’amore e la scrupolosità che ripongono nell’atto di confezionarle perfette. Nel fumarle poi vi è quell'abbandono, quel gusto nel sapere che tutto alla fine andrà bene, e anche se c'è qualcosa che li preoccupa, in quel preciso istante non lasciano che nulla li turbi, che nessuno si intrometta fra loro e il loro piacere. Non vi è in alcun modo l'ansia di chi fuma nervosamente, schiavo di una dipendenza che avido aspira per mantenere costante il livello di nicotina nelle vene.

Al mare nell'esporre i loro corpi vi è un'ostentare discreto se così si può dire. Nulla del mettersi in mostra "tamarro", Rimini o Riccione sono lontane anni luce, per loro mai esistite. La gioventù di cui parlo ama godere della propria (relativa) libertà ma lo fa con un certo distacco, senza darlo troppo a vedere. Un po' di palestra sì, gli abiti firmati pure ma sempre all'insegna dell'understatement. Sobrietà e discrezione li contraddistinguono sempre, quasi si vergognino della propria ricchezza, dei vantaggi e della posizione privilegiata da cui presto avranno accesso verso la loro vita da adulti.

A volte mi è capitato di sfiorarlo il loro universo: they are so attractive and sometimes I feel so awkward.

Enjoying the dolce far niente by the sea. Photo © DDM

Qualunque cosa vi raccontino...

2010-09-17T07:18:00.002+02:00

... la forma è uguale alla sostanza.

[...] la cura della forma data alle proprie cose, alle proprie espressioni è cura di se stessi, e rispetto e considerazione e attenzione per gli altri. La cura della forma è una cosa lunga, un esercizio quotidiano. E’ una ricerca su e dentro di sé, prima di tutto, ma questa è solo la prima parte, perché poi quella cura la si chiede anche agli altri, e se non la si chiede – spesso per semplice desiderio di quieto vivere – ci si fa comunque attenzione, la si apprezza trovandola e si diventa insofferenti notandone l’assenza; dopo un po’ ci si fa l’abitudine, si fa l’abitudine a essere considerati dei formalisti, degli snob nutriti dai complessi di superiorità, dei pedanti noiosi. [da Squonk]

Di fronte allo sconforto per il pressapochismo, la superficialità, la trascuratezza, la volgarità, ormai così largamente diffusi nella mignottocrazia italiana, invito tutti e tutte coloro che possono, e vogliono, a resistere, a controbattere con la dolcezza, la cortesia, la premura e il bel modo. Vorrei poter dire con la femminilità, senza dover dare spiegazioni e senza essere frainteso. Perché questo mondo voluto e disegnato dai "maschi" ci ha stancato: antagonismo, competizione, sfida, scontro... archiviamoli.

I prepotenti, gli arroganti, le sgomitanti non scompariranno certo, possiamo isolarli però, costringierli a ricredersi con l'invincibile arma delle buone maniere, della garbatezza. Con il bel tratto dell'amabilità. Li spiazzeremo.

5771 عيد مبارك - שנה טובה

2010-09-08T23:37:00.000+02:00

5771 عيد مبارك - שנה טובה'

Quasi una cronaca...

2010-09-06T04:10:00.001+02:00

In treno di ritorno da Ancona verso Milano. Mi capita di dover prendere un Eurostar, quello delle 17.25, anziché l'Intercity delle 16.18 che era già tutto pieno. Penso sia un male, invece sarà un bene.

Non che abbia grandi programmi per la giornata che mi aspetta, che comincio, comunque, prendendomela con molta calma. Mi alzo alle nove meno poco, ma non faccio niente. Scrivo qualcosa. Accendo il cellulare, arriva un messaggio che mi infasidisce. Insolente. Il mittente lo ha spedito alle otto e qualche minuto. Dormivo. Lo cancello immediatamente. Non faccio niente, mi affaccio alla finestra, la vista non è granché, c'è il mare certo, ma gli imbarchi ai traghetti sono proprio lì davanti, nulla di propriamente poetico. La scritta *LOW COST* a tribordo, ancora fastidio. Ancora il cellulare. Hanno cercato di chiamarmi da un consolato il giorno prima, li richiamo, niente di grave, niente di speciale, arriverà una lettera dal Ministero degli Affari del Diwan... tutto nella norma, volevano solo anticiparmelo. Mi preparo un caffè doppio, forse quadruplo, mi preparo ad affrontare una giornata libera, tutta, ma proprio tutta per me. Come non accadeva da un po' di tempo. Farò il turista. Sono di buon umore, nonostante la sera prima alcune cose siano andate storte, o forse sono andate proprio come dovevano andare.

Ci metto un po' per mettermi insieme, il bagno è carino, minuto, il pavimento ha le piastrelline piccolissime a mosaico, blu scurissimo quasi nero, la finestra è grande, spalancata, mi faccio una doccia con vista sul porto, mi rado, m'incremo, preparo la borsa, sarà bell'e pronta alle quattro e mezza questo pomeriggio, quando dovrò correre alla stazione.

Ancona non è una città particolarmente bella, ha un'aria trasandata, ma almeno chi ci abita non è schizzato. Tutt'altro. In più occasioni con grande gentilezza mi vengono fornite indicazioni, anche se io mi perdo apposta, per poter poi chiedere. Colazione sul tardi, come piace a me, raramente prima delle quattordici, al "Rice and Curry", sotto gli archi. Il cibo è buono, prendo un dahl e un vegetable biryani, ma il padrone è più lento di quanto la mia pazienza possa sopportare, e non ne ho poca, abituato come sono ai paesi arabi. Si sono fatte le tre, pomeriggio al Cardeto, dove regna il silenzio e la vista è spettacolare. Leggo.

Il viaggio di rientro in treno riserva una sensazione di pace. Ricorda il viaggiare di una volta, quando in treno facevo piacevoli incontri, nel lungo vagone nessuno schiamazza, non suonano cellulari e non strillano viziati mocciosi. Si può leggere, si può fare un sorriso a chi ci sta di fronte.

E' stata una fuga di due giorni ma mi sono sembrati molti di più, perché cogliere le atmosfere dei luoghi con calma è molto diverso dalla voracità che caratterizza gli incauti e ingordi amanti delle prefabbricate esperienze di viaggio low cost, perché un viaggio non è un atto di consumo.

La vista dal Parco del Cardeto ad Ancona

Il femminismo è out, la poesia in.... جمانة حداد بريشاتهم

2010-09-04T16:04:00.006+02:00

Di lei avevo già sentito parlare a causa della sua controversa rivista che in Libano affronta tematiche scottanti: erotismo, omosessualità, e getta nuova luce sul corpo degli uomini e delle donne. Joumana Haddad, bella, magnetica, ti cattura subito con il suo sguardo fisso, franco, con i suoi occhi nei tuoi occhi, ti lascia senza scampo. E' raro ritrovare ciò in una donna araba, ma lei lo fa senza esitazioni! La sua è una ribellione, una sfida senza compromessi e nessuna metafora, nella vita come nella poesia che scrive. Ho potuto stringerle la mano, salutarla brevemente, e porgerle una domanda durante un colloquio pubblico, ad Ancona, in occasione del Festival Adriatico-Mediterraneo 2010, ancora in corso fino a domani.

Mi è piaciuta subito, come mi è piaciuto quasi tutto quello che ha detto e le poesie che ha recitato in arabo. Nata a Beirut nel 1970, da famiglia cattolica di rito orientale, traduttrice, giornalista, poetessa, è anche fondatrice e editor della rivista trimestrale Jasad-جسد che l'ha ormai resa una piccola star nel mondo arabo progressista e progredito.

Joumana ha le idee chiare e non ha paura a far sentire la sua voce:

"Andare a pregare dovrebbe essere come andare a fare l’amore: un’ affare privato. Si parla sempre di oscenità sessuale, ma perchè nessuno parla di oscenità religiosa? Chi fa l’amore in pubblico viene mandato in prigione: sostengono che sia “un’offesa al pudore pubblico”. Io sogno un mondo laico, non contaminato, dove lo stesso trattamento è riservato a coloro che fanno spettacolo della loro fede religiosa. Eppure, lo confesso, aspetto con grande impazienza il giorno in cui una cantante musulmana danzerà in pubblico con un piccolo Corano appeso tra i seni nudi. Vivrebbe, la sciagurata, 24 ore per raccontarlo. Intanto, io vado a pregare a modo mio. Cioè a fare l’amore. In privato. Molto in privato."

Sulla Barbie con il burka non ha esitazioni: "Questa bambola è un attacco scandaloso e nauseabondo contro la donna. Non ci sono altre parole per descriverlo, uno dei simboli di questa cultura femminile perdente, basata sull’autodisprezzo, l’auto-indulgenza e la mancanza di ambizione. E lo sta dicendo una donna araba non femminista."

Nel corso della serata le sue parole sono equilibrate, traspare sempre l'individuo che è riuscita a diventare, restia a farsi appiccicare etichette che, dice, ci fanno annoiare di noi stessi, rivendica la libertà di essere molteplice, di poter cambiare, di "poter andare a cercare il mondo intero dentro noi stessi. Non una battaglia collettiva, ma l'espressione di una voce individuale che ci aiuti a ritrovare noi stessi e gli altri, che ci insegni ad amare e a soffrire meglio. Perché i giorni in cui non si ha voglia neppure di scendere dal letto ci saranno sempre, per tutti, è normale".

Il femminismo per lei è caduto in tante trappole, fra cui, per esempio, la sua voglia di far somigliare le donne all'uomo o quella di trasformare l'uomo in un nemico, ma l'uomo può essere e, secondo Joumana, è, se lo vogliamo, un complice della donna.

Le mie parole qui non le rendono giustizia, vi lascio quindi con un invito alla lettura di una sua poesia.

Io sono Lilith la dea delle due notti che torna dall’esilio

Io sono Lilith la dea delle due notti che torna dall’esilio.

Io sono Lilith la donna destino. Nessun maschio ne è sfuggito, nessun maschio ne

vorrebbe sfuggire.

Io sono Lilith che torna dalla cella dell’oblio bianco, leonessa del signore e dea delle due notti. Raccolgo ciò che non può essere raccolto nella mia coppa e lo bevo perchè sono la sacerdotessa e il tempio. Consumo tutte le ebbrezze perchè non si creda che io mi possa dissetare. Mi faccio l’amore e mi riproduco per creare un popolo del mio lignaggio, poi uccido i miei amanti per far posto a quelli che non mi hanno ancora conosciuta.

Dal flauto delle due cosce sale il mio canto

E dalla mia lussuria si aprono i fiumi.

Come non potrebbero esserci maree

Ogni volta che tra le mie labbra verticali brilla un sorriso?

Non sono la ritrosia nè la giumenta facile,

Piuttosto il fremito della prima tentazione.

Non sono la ritrosia nè la giumenta facile,

Piuttosto lo svanimento dell’ultimo rimpianto.

Io sono la leonessa seduttrice e torno per coprire i sottomessi di vergogna

e per regnare sulla terra.

Torno per guarire la costola di Adamo e liberare ogni uomo dalla sua Eva.

Io sono Lilith

E torno dal mio esilio

Per ereditare la morte della madre che ho generato.

Joumana Haddad

da Il ritorno di Lilith - عودة ليليت
(Traduzione di Oriana Capezio)

Issiz Adam - Alone

2010-09-02T01:46:00.002+02:00

Cemal Hünal in una scena di Issiz Adam - Alone

Alper è bello, è sfrontato, è sicuro di sé. Ha successo, ha tante donne (a pagamento), non si fa problemi, non crede in niente. E' un uomo solo. Le strade del centro di Istanbul incorniciano la sua vita, il suo ristorante alla moda e il suo appartamento "superfico".

Alper, trentenne, è il tipico uomo mediterraneo, il tipico maschio latino (in via di estinzione), ama sedurre, soprattutto se stesso, considerata la quantità di scene in cui lo vediamo davanti a uno specchio, sotto una doccia, indossare camice cangianti e magliette attillate. Alper ama e colleziona dischi di musica pop turca anni '70, generoso durante tutto il film ce ne fa ascoltare una magnifica selezione. La vita di Alper ha tutta l'aria di essere piena, appagante, realizzata. Alper ama fare sesso, ma è abituato a dormire solo.

Alper un giorno si invaghisce di Ada (Melis Birkan), incontrata casualmente in una polverosa libreria, libri e dischi, occasioni di seconda mano. Lui cercava una rarità musicale molto vintage, lei, non a caso, una copia usata di Far from the Madding Crowd. Lei, come da copione, restiste alle sue scontatissime avances, inizialmente gli corregge gli errori di sintassi. Lui non desiste, lei lentamente cede. Alper in cucina ha le mani d'oro. Complice una torta di carote e cannella, lei gliela dà. Lei lo convince. Lui si innamora, poi si spaventa, tronca, netto. A relazione interrotta, Alper che è un uomo vero, si intenerisce, si pente, piange. Non capisce più niente, ma è troppo tardi.

Anche noi spettatori, cui il film è dedicato, piangiamo un po' a fine propiezione, per questa storia d'amore che non finisce bene, che è nostalgica al punto giusto, senza essere mielosa.

Alper è l'uomo mediterraneo nuovo che, alla fine, capisce che non ci sarebbe stato nulla di male a lasciarsi andare, a lasciarsi amare. E piange.

Issiz Adam è una pellicola del 2008 per la regia di Çağan Irmak. Alper è interpretato da Cemal Hünal.

Non si può andare a un safari in minigonna...

2010-08-29T19:22:00.002+02:00

"Los cambios bruscos de temperatura, los mareos o el jet lag pueden ser otros factores que arruinen nuestras vacaciones, por lo que debemos estar informados y preparados para cualquier circunstancia. [...] Es altamente recomendable llevar siempre un botiquín con los medicamentos primordiales portando, a ser posible, el doble de la dosis que necesitemos para el tiempo que vayamos a estar. [...] Viajar ha dejado de ser un privilegio de pocos. Cada año entre 45 y 60 millones de personas parten desde los países occidentales a destinos tropicales, exóticos o tercermundistas. [...] No se puede ir a un safari en minifalda..." Precauciones para viajeros di Beatriz Rojo, © EFE.

Queste le perle di saggezza in un'estate che sembra non finire mai.

Allo stress di un week-end fuori porta, questo fine settimana ho preferito la quiete della mia camera, i suoi colori caldi e il suo look etnico come lo definì una conoscente israeliana.

Casanegra - كازا نكرا

2010-08-25T04:02:00.001+02:00

Anas el-Baz e Omar Lotfi in Casanegra di Noureddine Lakhmari

Casanegra, in onore e in contrapposizione a Casablanca, la città marocchina, del regista Noureddine Lakhmari, è un filmetto che si lascia guardare, gli ingredienti ci sono tutti e diversi riconoscimenti non sono mancati da varii Film Festival fra cui il 5° Dubai International Film Festival: "migliore fotografia", "migliore attore" ex-aequo per Omar Lotfi e Anas el-Baz, rispettivamente Adil e Karim (vagamente somigliante al nostro Alessandro Gassman). In realtà attori non proprio professionisti che il regista è andato a stanare proprio dalle strade di Casablanca.

I due protagonisti cercano, come possono di sbarcare il lunario, sigarette di contrabbando, piccoli furti; per uno la speranza di emigrare presto per Malmö, Svezia, per l'altro il sogno di conquistare il cuore di una bella borghese. Finché un giorno arriva il "grande affare" che cambierà la loro vita, che per poco non li farà finire in gattabuia. Di contorno miseria, sporcizia, barboni e ubriaconi della spietata megalopoli, la luce è quasi perennemente giallastra, dai lampioni che di notte illuminano la città; le inquadrature quasi sempre dal basso; la musica, di Richard Horowitch, nostalgico-suadente; la lingua di strada, adderja pura, un insulto per le orecchie di chi racconta che l'arabo è soltanto uno...

Non si tratta di un brutto film, tutt'altro, peccato però che il regista non sembra aver fatto una scelta decisa: denunciare, denuncia, ma in maniera troppo soft; criticare, critica, ma si ha durante tutto il film l'impressione che in fondo non voglia colpire alcuno; l'ingiustizia sociale è rappresentata ma gli stereotipi abbondano: il papà violento-il figlio ribelle, il papà invalido-il figlio responsabile, la borghese divorziata in cerca del giovanotto rampante, il criminale analfabeta-la tenutaria di bordello, il minorato mentale sempre col sorriso sulla bocca e così via. Forse le mani sono state legate a causa del consistente e lodevole sussidio statale alla pellicola?

Per carità, ben venga un film che è stato ritirato dal Festival du film de Marrakech, per non urtare la sensibilità di sua altezza reale, che lo presiede, il principe Moulay Rachid (fratello dell'attuale re del Marocco), stupisce però che il pubblico e la critica occidentale non abbiano preteso qualcosa che andasse un po' oltre le belle faccine dei due attori...

Di gran lunga migliore è a mio avviso un altro omaggio a Casablanca: WWW-What a Wonderful World, di Faouzi Bensaïdi del 2006, ma di questo parlerò una prossima volta.

I ragazzi acqua e sapone...

2010-08-24T23:04:00.002+02:00

Così oggi veniamo a sapere che al ragioniere-ministro non piacciono i ragazzi con l'orecchino, una battuta al riguardo: "Non ho nulla contro, ma vedere giovani senza orecchino mi piace molto", da parte di un ministro della repubblica, è sicuramente un po' weird, se non proprio completamente queer!

Il post avrebbe dovuto essere di un solo paragrafo, non fosse che su questo ministro ci sarebbe così tanto da raccontare...
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Extra-vergine Fini...

2010-08-05T06:11:00.001+02:00

Sono sedici anni che uno si è accompagnato all'altro e adesso cerca di farci credere di essere extra-vergine, ma si tratta al massimo di olio di sansa rettificato. Con o senza astensioni, un olio è miscelato con l'altro indissolubilmente...
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Non andare via...

2010-08-04T02:11:00.004+02:00

Cristiano Ronaldo posa per Emporio Armani - Stazione Centrale, Milano - Photo(c) DDM

La necessità di evadere era prepotente, l'immensità del non-ancora-esplorato, l'avventura del viaggio, (se ancora esiste la possibilità di fare avventure), l'emozione per l'imprevisto esercitavano costanti il loro richiamo...

Visto che il turismo di massa pare non abbia ancora ucciso il viaggio... e "una semplice passeggiata sul bagnasciuga, perdendosi nel «libero gioco che si crea tra la ragione, l’immaginazione e il mare»" può essere l'inizio di una rivoluzione (Cécile Guérard, Piccola filosofia del mare, citato da Laura Crinò in Filosofie da mettere in valigia, D di Repubblica del 31 luglio)...

Viaggiando constato come il mondo si stia sempre più restringendo, le possibilità di viaggiare davvero, cioè di fare un'esperienza unica si riducono sempre più, e mettersi in moto, in movimento intendo dire, come viaggiatore solitario, è un'impresa sempre più difficile, una corsa a ostacoli. Anche nelle località più sperdute ormai chi viaggia solo è guardato storto: "perché non è con nessuno?", "perché non viaggia con un mezzo di trasporto privato o noleggiato?", "si muove a piedi?", "questo che cerca?", "spenderà poco perché è solo...", "gli dirò che non ho più camere libere, non mi conviene dare una doppia a un single", "in coppia almeno una bottiglia di vino se la bevono" e così via di pregiudizio indotto in pregiudizio indotto... Nelle località rurali adesso va di moda parlare di turismo sostenibile, a basso impatto, i grandi resort non li vuole più nessuno, neppure nel quarto mondo, però poi se non viaggi in coppia... ti guardano storto lo stesso. Hanno digerito le coppie gay e lesbiche persino nei paesi arabi, ma non tollerano più i viaggiatori solitari...

L'invito a trascorrere qualche giorno lontano dall'afa cittadina, ospite di un'amica, però in un vero e proprio viaggio si è trasformato...

Tutto ha inizio in Stazione Centrale, il porto brutto e trascurato che Milano ha pure in assenza di mare. Da quando sono cominciati i lavori, svariati anni fa ormai, è ancora caos in stazione, nonostante le grandi promesse di Grandi Stazioni in merito a "riqualificazione e recupero funzionale" degli spazi, il viaggiatore deve sapersi districare in un labirinto di violenta e rara bruttura. Cartelloni pubblicitari appesi ovunque, minacciosi e immensi totem roteanti, box, gabbiotti e bugigattoli commerciali di ogni genere spuntano come funghi e, spezzando le prospettive monumentali della stazione, ne stuprano l'originaria maestosità. La segnaletica è per ora del tutto inappropriata e l'unica bellezza, da qualche settimana a questa parte, è la scultorea fisicità di Cristiano Ronaldo che posa quasi nudo per Emporio Armani.

Cercare poi di ottenere un biglietto del treno da uno dei distributori automatici è un'altra avventura: prima di tutto bisogna guardarsi dai malfattori e scippatori che ronzano incessantemente intorno a queste macchinette, poi, trovata quella non irrimediabilmente guasta, comincia il rebus sul suo modo di operare: darà il resto? sì, ma mai superiore a una certa cifra specificata di caso in caso, accetterà il bancomat? sì, ma solo per biglietti il cui importo supera i cinque euro, la carta di credito? temporaneamente fuori servizio... E prima di partorire il biglietto: hai carta fedeltà? carta famiglia? carta azienda? godi di agevolazioni speciali? vuoi scegliere il vagone? il posto a sedere? vuoi sedere vicino ad un amico che ha già acquistato il biglietto? vuoi partire oggi? domani? un altro giorno? come vuoi pagare? Ricordati di ritirare la tessera! Nessun problema l'abile borseggiatore alle tue spalle ti avrà già rubato il portafoglio mentre eri concentrato a rispondere al quiz di cui sopra... e di poliziotti in giro neanche l'ombra.

Il treno che prendo è un regionale per Bergamo, lo stato scandaloso dei sedili, nonostante l'afa, mi agghiaccia! Definirli malridotti è render loro omaggio. Chiazzati dal più lercio sozzume gridano vendetta ed io che ne cerco uno, in uno stato meno peggiore di altri, sono solo uno schizzinoso. Sconsolatissimo immagino che di pulizia e aria condizionata se ne riparlerà, forse, nel 2015, in occasione dell'Expò e dei suoi ridicolmente pronosticati trenta milioni di visitatori...

Una corriera e poi un'altra ancora della Bergamo Trasporti mi faranno giungere, dopo qualche ora, alla rassicurante meta finale, un piccolo centro montano delle Prealpi Orobie.

Quasi da subito mi assale il sentimento di essere arrivato alla periferia del mondo, un mondo di cui sicuramente è costituita la maggior parte della nostra penisola, tanti sono i comuni e le comunità isolate, fiere dei loro territori e orgogliose di conservare ognuna il proprio santo, le proprie tradizioni e di difendere il loro campanile e lo straccetto di terra davanti alla loro cascina oggi trasformata in quella casina che la prima generazione di eredi ha già suddiviso, da secoli il sangue e le teste di questa gente immutati.

La mia amica ed io diventiamo subito la coppia più chiaccherata del paese dalle beghine della contrada e dai loro mariti, spesso più impiccioni delle mogli: è inutile dire che siamo soltanto amici... Io per loro sono il suo nuovo compagno, mettono persino in guardia la mia amica dicendole "basta che non la prenda in giro...", vi è una certa differenza di età fra me e la mia amica, essendo io più giovane, questo darà da discutere all'intera comunità forse per tutta l'estate. Sono fioccati diversi inviti per un caffè ma li abbiamo ignorati tutti, l'intenzione, neanche poi così nascosta, era solo quella di ficcare il naso nella vita privata dei forestieri...

Quando sono stato in altri piccoli villaggi sperduti della Francia, sui Pirenei, o nelle località più remote di alcune isole della Scozia o nel deserto tunisino, non mi sono mai sentito così fuori da tutto, lontano dalla civiltà come io la intendo. Ho avvertito qualcosa di selvaggio nella ristrettezza mentale di molti degli autoctoni... come si sentissero parte soltanto di quel poco che hanno direttamente visto e conosciuto, del tutto irrilevante per loro è l'esistenza di una realtà territoriale sovra-ordinata. Di Milano o Roma hanno solo sentito parlare, Bergamo o meglio Treviglio e Clusone sono i loro punti di riferimeno sulla carta geografica. E anche se in gennaio, da qualche anno a questa parte, la più notabile fra le beghine della contrada va in Kenya a fare volontariato con le suore missionarie, la sua mente non si è aperta, il suo paradigma rimane sempre quello circoscritto attorno alle quattro case abbarbicate sul lato della collina a lei meglio noto.

Il resto semplicemente non esiste.

The lovely view from the studio in my friend's house - Prealpi Orobie, Bergamo, Italy

Closed for Summer holidays!

2010-07-20T13:23:00.001+02:00

Somewhere near Lago D'Orta, two weekends ago! Photo (c) R.N.Marques

It's time to take the phone off the hook

and dissapear for a while.

L'amore a tutti i costi...

2010-07-20T01:53:00.002+02:00

Lars (Thure Lindhardt) e Jimmy (David Dencik) in Brotherhood

Di recente ho visto due film che parlavano di amore, in particolare di amore gay. Ancor più in particolare di amore gay avversato, contrastato per ragioni diverse.

Si tratta di Eyes Wide Open e Brotherhood-Fratellanza (Broderskap) rispettivamente dell'israeliano Haim Tabakman e del danese Nicolo Donato. Apparentemente non dovrebbero avere nulla in comune questi due film.

Il primo ci catapulta in un quartiere ebraico-ortodosso di Gerusalemme dove il trentottenne Aaron, devoto macellaio, marito e padre di quattro bambini, inciampa e si innamora del diciannovenne Ezri, prestante giovanotto studente di Talmud.

Il secondo ci fa precipitare nell'universo dei neonazisti di una non meglio definita località della Danimarca. Qui Lars, deluso dalla vita in divisa, ci fa scoprire che un cuore che batte ce l'hanno anche quelli tanto minacciosi tutti coperti di tatuaggi. Infatti Jimmy che legge testi inqualificabili e la notte va a caccia di gay e di extracomunitari da picchiare, non potrà che sciogliersi di fronte alla passione che nasce in lui per Lars.

In entrambi i film, i protagonisti vivono in universi chiusi che non conoscono e non riconoscono vie d'uscita, pena l'esclusione sociale o addirittura la morte. In entrambi i film, uno dei due protagonisti, quello che in minima parte si accetta di più, induce l'altro a "soccombere" alla natura dell'amore. In entrambi i film, inizialmente, il sedotto cerca di contrastare ciò che non capisce o che finge di non capire, per poi cedere incodizionatamente. In entrambi i film, i membri delle due claustrofobiche comunità, quella ebraico-ortodossa da una parte e quella neonazista dall'altra, condanneranno e puniranno per le vie di fatto le due coppie di sventurati...

Mi sono piaciuti molto questi due film e consiglio a tutti di non perderli. Mi sono piaciuti per la loro semplicità nel descrivere la nascita di un sentimento ovviamente universale senza esprimere giudizi, non vi è alcun momento, nell'uno o nell'altro film, in cui si esprime una condanna per i peculiari modi di vita delle due comunità descritte, al massimo una punta di ironia: Lars è stupito che Jimmy passi le notti a sfondare le finestre delle case degli extra-comunitari con i mattoni e al mattino beva rigorosamente birra biologica...

Desiderio, identità, pregiudizi, fede sono i temi affrontati con intensità senza però scadere in vacui sentimentalismi dai due registi, entrambi al loro esordio cinematografico. L'amore fra uomini che ritraggono è un amore istintivo, a volte leggermente brutale, forse perché a lungo incofessato. Gli odori sono sempre forti, che siano gli interni della macelleria o il sudore di quasi soli uomini che, inneggiando a idiozie, si radunano in teatri troppo angusti.

Eppure non mancano calore e dolcezza, tenerezza e stupore immezzo a questi peli, a questi tatuaggi, a questa barba lunga che sicuramente deve pizzicare tanto!
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Aaron (Zohar Strauss) e Ezri (Ran Danker) in Eyes Wide Open - עיניים פקוחות

Censura e dintorni...

2010-07-04T21:52:00.015+02:00

L'approvazione della relazione di Stavros Lambrinidis (PSE, EL - 481 voti favorevoli, 25 contrari e 21 astensioni, 26 marzo 2009), con cui il Parlamento Europeo rileva che Internet «dà pieno significato alla definizione di libertà di espressione» sancita dalla Carta dei diritti fondamentali dell'Unione europea e «può rappresentare una straordinaria opportunità per rafforzare la cittadinanza attiva». Gli Stati membri sono chiamati a garantire che la libertà di espressione «non sia soggetta a restrizioni arbitrarie da parte della sfera pubblica e/o privata», e a «evitare tutte le misure legislative o amministrative che possono avere un effetto dissuasivo su ogni aspetto della libertà di espressione». Il Parlamento chiede al Consiglio di condannare la censura imposta dai governi al contenuto che può essere ricercato sui siti Internet, «soprattutto quando tali restrizioni possono avere un effetto dissuasivo sul discorso politico». Dovrebbe inoltre garantire che l'espressione di convinzioni politiche controverse su Internet «non sia perseguita penalmente».

Della sinistra e del centro-sinistra ho abbastanza anni per avere abbastanza confusione in testa: PCI, PDS, DS, (Quercia?), Ulivo, Unione, Margherita, PD... e qualche ricordo:

- La votazione in Senato, nel novembre 2007, durante la seduta n. 243, relativa all'emendamento 2.800 alla legge finanziaria, che prevedeva di abolire l'esenzione del pagamento dell'Ici sugli immobili di proprietà della chiesa cattolica. I senatori dell'allora neonato Partito Democratico votarono tutti compatti contro l'emendamento, senza menzionare la posizione della sinistra estrema, i laici di Rifondazione Comunista...

- La posizione di Francesco Rutelli sui DICO: "I Dico sono una questione importante, ma dobbiamo parlare anche delle cose che interessano agli italiani", e la posizione della senatrice Paola Binetti: "l'omosessualità è una devianza", come dimenticarla?

- Il no alla commissione d'inchiesta sul G8 grazie al voto contrario dell'Udeur e dell'Idv.

Much ado about nothing...

2010-06-27T02:20:00.005+02:00

João Gabriel Vasconcelos e Rafael Cardoso si amano in Do Começo ao Fim

Ieri sera al Festival Mix del cinema gay lesbico, Milano si è scoperta sorprendentemente lusofila al punto che molti e molte, a causa del sovraffollamento, hanno dovuto rinunciare ad assistere al film in programmazione. Ahimè, arrivato all'ultimo momento, anch'io ho subìto questa sorte. Rientrato a casa, piuttosto contrariato, ho provveduto a supplire con le meraviglie che la tecnologia odierna offre a chi non si cura troppo dei diritti di autore e ora posso affermare che non tutto il male viene per nuocere... otto euro da spendere meglio!

Dall'inizio alla fine Do começo ao Fim non ha né capo né coda.

A Rio de Janeiro, Julieta è una donna medico di vedute aperte, divorziata e risposata, madre di due figli Francisco e Thomás, primo e secondo letto, sei anni di differenza. Intrattiene ancora ottimi rapporti con Pedro, il padre di Francisco, e ha accolto nella sua casa Rosa, la sua migliore amica, che prima di lei aveva avuto una breve relazione proprio con Pedro. Alexandre, un architetto, è l'attuale compagno di Julieta nonché padre di Thomás. Un'infanzia felice senza alcuna tensione è quella che vivono i due bambini molto affettuosi uno verso l'altro, per i due papà forse troppo, che d'un tratto ritroviamo a dieci anni di distanza, alla morte della madre per un incidente d'automobile, fattisi giovanotti atletici e perfetti, ma non solo: anche innamoratissimi uno dell'altro.

Omosessualità e incesto in un botto! Peccato che i novanta minuti del film non offrano in realtà alcun momento problematico, di scoperta, di dubbio, di crisi, di conflitto interiore, nulla è messo in discussione, mai. Tutto è naturale anche quando è impossibile che lo sia: la relazione incestuosa tra i due fratellastri, per esempio, non desta il minimo segno di condanna o di stupore da parte dell'allenatore di nuoto di Thomás che non solo ne prende atto ma usa mille attenzioni per annunciare a Francisco che il fratello è stato selezionato per gli allenamenti olimpionici che si terranno in Russia, sapendo che questa separazione sarebbe stata traumatica per i due amanti. I due protagonisti crescono e lo spettatore è privato di uno dei momenti di maggior potenziale del film, quello del risveglio della sessualità nei due ragazzi, il passaggio dal sentimento fraterno di protezione e di affetto a quello di vera e propria attrazione fisica. Aver rimosso ogni difficoltà rende la storia poco verosimile e molto fragile. Tutto è ripreso e avviene sempre letteralmente sotto la luce del sole, anche le scene di amore e sesso. Bellissime ma troppo simili a spot pubblicitari di creme per il corpo.

In Brasile il film fece parlare tanto di sè prima dell'uscita nelle sale, anche perché, non autorizzato, girava in rete questo filmato di prova. A me è sembrata un'occasione persa, l'ennesima estetizzazione di quella parte glamour del mondo gay che vuole tenersi lontana da qualsiasi dibattito, da qualsiasi lotta.

Campioni del mondo...

2010-06-24T19:52:00.004+02:00

"Dov’e’ il paese reale? Dove sono le donne della vita reale? Quelle che devono aspettare mesi per una mammografia, se non possono pagarla? Quelle coi salari peggiori d’Europa, quelle che fanno fatica ogni giorno ad andare avanti perche’ negli asili nido non c’e’ posto per tutti i nostri figli? Devono farsi levare il sangue e morire per avere l’onore di un nostro titolo. E dove sono le donne e gli uomini che hanno perso il lavoro? Un milione di persone, dietro alle quali ci sono le loro famiglie. Dove sono i giovani, per la prima volta con un futuro peggiore dei padri? E i quarantenni ancora precari, a 800 euro al mese, che non possono comprare neanche un divano, figuriamoci mettere al mondo un figlio? E dove sono i cassintegrati dell’Alitalia? Che fine hanno fatto? E le centinaia di aziende che chiudono e gli imprenditori del nord est che si tolgono la vita perche’ falliti? Dov’e’ questa Italia che abbiamo il dovere di raccontare?

Quell’Italia esiste. Ma il tg1 l’ha eliminata. Anche io compro la carta igienica per mia figlia che frequenta la prima elementare in una scuola pubblica. Ma la sera, nel TG1 delle 20, diamo spazio solo ai ministri Gelmini e Brunetta che presentano il nuovo grande progetto per la digitalizzazione della scuola, compreso di lavagna interattiva multimediale.

L’Italia che vive una drammatica crisi sociale e’ finita nel binario morto della nostra indifferenza."

(Dalla lettera di dimissioni Marialuisa Busi indirizzata a Augusto Minzolini.)

* * *

Ricordiamo ancora del 2006 quell' "accoglienza trionfale riservata ai campionissimi all'aeroporto militare di Pratica di Mare e arricchita anche dalle evoluzioni delle Frecce Tricolori, che hanno dedicato una nuova figura agli azzurri, denominata «Berlino 2006». Quando si apre il portello il primo giocatore ad apparire sulla scaletta è capitan Cannavaro, con la Coppa, accanto a lui Marcello Lippi e il capo delegazione, Giancarlo Abete. Poi via via tutti gli altri. Giocatori mischiati a dirigenti, mogli e fidanzate. Buffon, giudicato il miglior portiere del Mondiale, con occhialoni da sole. Quindi Zambrotta, e poi ancora Gattuso che sfoggia un nuovo taglio di capelli alla marines. Rasato a zero è anche De Rossi. Un sorridente Del Piero è tra i primi a fermarsi a parlare con i giornalisti: «È un grande emozione, ora vogliamo festeggiare».

[...] Il pullman con la nazionale entra successivamente nella zona del centro di Roma dirigendosi tra due ali di folla in festa verso Palazzo Chigi dove a ricevere la squadra è il premier Prodi. Il Professore accoglie gli azzurri in piazza Colonna, con lui ci sono tra gli altri i vicepremier D'Alema e Rutelli e il ministro per lo sport Melandri. Il premier va quindi incontro a Cannavaro e insieme a lui alza la Coppa al cielo. Entusiasmo indescrivibile tra i presenti: giornalisti, dipendenti, visitatori, autorità. Poi, nel cortile del palazzo, la banda dei carabinieri attacca l'inno di Mameli e i calciatori iniziano a cantare. La piccola folla presente si unisce, ne nasce un momento emozionante."

Romano Prodi era lì con il suo faccione a dire che avrebbe governato per cinque anni...

Oggi, finita per l'Italia l'avventura del campionato mondiale di calcio 2010, gli italiani e le italiane si sveglieranno dal torpore? Temo proprio di no, rimane la magra consolazione che l'attuale capo del governo non potrà, come quello precedente fece, usare la vittoria ad un campionato di calcio e il titolo di campioni del mondo (di che mondo poi...) per dire che siamo un Grande Paese...

Coppie s-coppiate, spaccate, specchiate e un film...

2010-06-24T15:27:00.007+02:00

Sulle coppie, etero o gay che siano, sono manifestamente cinico, molto cinico. Al punto che, a volte, quando mi dicono che una coppia si è sfasciata, (soprattutto se di quelle solide, pluridecennali, che nessuno se lo sarebbe immaginato), vorrei mandare ad ognuno/a dei due un bigliettino di congratulazioni per il felice evento.

A me le coppie non piacciono. A me piacciono gli individui, uomini o donne che siano: etero, lesbiche, gay, trans, intersex, queer o mix quello che più vi piace basta che siano individui.

Capita spesso che di fronte a una coppia io mi senta in imbarazzo, perché mi trovo di fronte a un'entità indistinta, composta da due soggetti indifferenziabili, accozzati fra loro, indistricabilmente associati: rivolgendomi a uno, con mio orrore, a volte mi risponde l'altro, sostuituendosi, rubando la parola e l'istante al compagno o compagna. L'ammutolit* a volte mostra una certa insofferenza per l'ingerenza dell'amat*, altre volte invece si dà il caso che ne sia più che felice, è bello avere un compagn* che ti solleva persino dal dovere aprire bocca, che fa proprio tutto per te, che al bisogno ti rimpiazza...

La coppia allora è questo? Mi metto insieme a qualcuno per semplificarmi la vita, al punto anche da perdere all'occorenza la mia identità? A me vengono i brividi, a qualcuno però piace così.

Pasolini definiva il matrimonio «piccolo patto criminale» o «grigio e affrettato rito funebre»...

Partendo dal presupposto che tutti i cittadini e cittadine di una nazione civile debbano assolutamente avere eguali diritti e doveri, a me fa specie il desiderio, l'aspirazione all'uniformazione di certuni e certune (fino a pochi decenni fa erano demonizzati al punto da dover vivere i loro desideri in totale clandestinità) che oggi vorrebbero, nei casi più estremi, sposarsi addirittura in chiesa. Masochismo al quadrato. A mio avviso sono vittime di una vera e propria campagna normalizzatrice perpetrata affinché il potenziale rivoluzionario di cui sono sempre portatori i "diversi" venisse completamente neutralizzato. I "valori" di tutti devono essere standard, se questi tutti li si vuole comodamente controllare, e il miglior metodo per controllare chi è "diverso" è normalizzarlo e assorbirlo, quale miglior cosa quindi se non indurre in gay e lesbiche il desiderio di coppia stabile, istituzionalizzata, che va in vacanza assieme ad altre coppie (i famosi multipli di due delle agenzie viaggio e dei tour operator), che compra la macchina nuova ogni due anni, che festeggia l'anniversario di matrimonio dei suoceri e via discorrendo...? Il mondo è stato ridotto a un grande mercato e in coppia si spende di più!

Why all these rantings you may ask?

Le sequoie... la risposta sono le sequoie di Redwoods, il film che ho avuto la malaugurata idea di andare a vedere ieri sera al Festival Mix del cinema gay lesbico a Milano.

In s-coppia da sette anni, immersi nello scenario dei parchi nazionali californiani, Everett comincia davvero a stancarsi di suo marito Miles, un precisino maniaco-ossessivo. Immezzo a loro c'è un figlio, un ragazzino autistico, nessuno ci dice da dove sia arrivato, sta solo lì immezzo. Poi, mentre Miles e il ragazzino partono per Seattle, non si capisce bene perché, sbuca fuori Chase, un aspirante scrittore, chiede un'indicazione stradale a Everett, il giorno successivo si incontrano in un negozio di antiquariato e il giorno appresso a quello si rotolano fra lenzuola a righe colorate giurandosi amore eterno. L'idilio dura meno di una settimana, Miles e il ragazzino anticiperanno il loro rientro, nonostante i giorni siano contati Everett riesce a: portare a cena Chase dai suoi genitori, fare incredibili passeggiate in montagna, andare a pesca, sguazzare nei laghetti, mangiare cinese dal take away raggomitolati sul divano, leggere le bozze del romanzo di Chase e molto altro... A cena la mamma chiaramente si invaghisce subito del nuovo amico di suo figlio, meno rompiballe e più easygoing del genero ufficiale..., Chase l'aiuterà persino a rigovernare e asciugare le stoviglie, al primo invito a casa! Al rientro del marito l'abbozzo di una fuga verso la libertà, poi il ritorno al dovere e al buon senso per Everett. Cinque anni dopo, lo spettatore ormai esausto, scopre che i due vivono ancora insieme, infelici e scontenti, il bello e tenebroso Chase invece è morto a causa di un tumore fulminante. Il finale è condito dall'apertura di uno scrigno di legno, primi piani al lucchetto e alla chiavina, foto ricordo e l'edizione stampata del romanzo, forse postumo, all'interno.

Se non state ancora dormendo, bevetevelo un buon caffè, da soli o in compagnia, purché sia Latazza... :)

Un post triste...

2010-06-13T23:36:00.006+02:00

Cari lettori e care lettrici,

prima di leggere questo post vi prego di leggere attentamente, molto attentamente e fino in fondo, questo di post ed eventualmente la prima parte che lo precedeva.

Poi leggete quest'altra terribile notizia. Il barbaro assassinio da parte di due agenti della polizia egiziana nei confronti di un giovane alessandrino, Khaled Mohammed Said Al Sobhy Qasem. Massacrato pochi giorni fa perché si era rifiutato di produrre un documento di identificazione durante un controllo all'interno di un cyber café di Alessandria d'Egitto. Trascinato fuori dal negozio è stato pestato a sangue, senza pietà, fino alla morte. L'atto barbaro ha fatto insorgere altri momenti e movimenti di protesta di fronte al commissariato di polizia di Sidi Gaber (da cui i due agenti dipendevano), che hanno portato ad arresti e ulteriori maltrattamenti. Ufficialmente la morte è stata causata dall'abuso di sostanze stupefacenti di cui il malcapitato "faceva uso e a sua volta spacciava". Conseguenze per gli agenti: al momento nessuna. Il fratello della vittima è titolare di passaporto statunitense e forse solo per questo ha avuto il coraggio di sporgere una denuncia, sarà difeso da un avvocato e ha potuto rendere nota questa notizia senza a sua volta essere stato fatto fuori. In Egitto, in nome di una legge per l'emergenza e la tutela dell'ordine nazionale che vige ormai da oltre trent'anni, tutto è possibile.

Se siete arrivati fin qui, ora leggete questa notizia. Le autorità poliziesche di hamas, i militanti islamici sciiti democraticamente eletti a Gaza, hanno raso al suolo dozzine di case di palestinesi, lasciando interdetti i residenti, ora senza tetto: "Ci avevano promesso riforme e cambiamenti - invece hanno distrutto le nostre case" Miasar Gan, 54 anni. Nazira Abu Jara, 56 anni, ha dichiarato che polizziotte con il velo l'hanno bastonata finché non ha abbandonato la propria abitazione seguita dal marito e dai due figli. "I vicini ci aiutano con l'elemosina, ma non abbiamo soldi per costruire una nuova casa".

E secondo voi per quale ragione centinaia di migranti dell'Africa sub-sahariana rischiano la loro vita per raggiungere Israele?

Come tutte le democrazie del mondo anche quella di Israele non è perfetta, e teniamo presente che vive, praticamente, in stato di assedio dal giorno successivo alla sua fondazione. Ehud Barak, Ministro della Difesa, ha ben detto: "There is no pity or respect for the weak in the Middle East; whoever is incapable of defending himself does not get a second chance", e tutti noi sappiamo che tipi di governi sono quelli capeggiati dai signori qui a fianco! Pensando ai detrattori occidentali, a tutti i costi, di Israele, mi chiedo che destìno pensano che avrebbe la Palestina, una volta liberata, finalmente, dall'invasore cattivo? Ma questi signori e signore conoscono, hanno parlato con chi è costretto a subire soprusi di ogni genere vivendo in una di quelle dittature?

Vi invito a leggere un'altra notizia: l'11 giugno scorso, a Tel Aviv, migliaia di persone hanno preso parte al Gay Pride, fra cui anche diversi esponenti di spicco del mondo politico israeliano che non hanno paura, come dalle nostre parti, di difendere pubblicamente i diritti di tutti. Che ne dite di quest'altro esempio antidemocratico in terra di Israele?

Gli esempi che anche la nostra di democrazia non è certo perfetta si sprecano, uno fra i tanti: in questi giorni, in Italia, a nord come a sud, assistiamo a inquietanti episodi di omofobia, e ancor più inquietante è che non sia passata una specifica legge che proteggesse i gay da reati mossi a partire da questo schifoso movente che dovrebbe essere ovviamente considerato un fattore aggravante.

Invito pertanto i signori e le signore di sinistra a tutti costi, anti-americani a tutti i costi (con l'ipod in tasca e le nike ai piedi), anti-Israele per partito preso, a riflettere e a studiare, a documentarsi, a leggere articoli della stampa estera, volumi e volumi di storia, a studiare, a conoscere e ad amare le lingue straniere, possibilmente l'arabo e l'ebraico, a viaggiare con gli occhi e le orecchie aperte evitando i tour operator e i villaggi turistici, a non essere superficiali e a non avere idee preconcette. Ché rischiano d'essere presi per degli stupidotti e delle stupidotte.

Grazie per la pazienza che ancora una volta mi avete accordato,

Ajami - עג'מי‎ - عجمي‎

2010-06-08T04:12:00.002+02:00

Tel Aviv-Yafo chissà se mai la visiterò. Di certo, ormai, mi conviene aspettare il rilascio di un nuovo e immacolato passaporto. I numerosi visti, multipli e spesso di cortesia, per paesi come Siria, Libia, Kuwait, Qatar, Giordania, Egitto, Marocco e Tunisia renderebbero tutt'altro che piacevole il mio passaggio attraverso l'Immigration & Customs...

Per fortuna però che la cinematografia israeliana è ricca e negli ultimi anni non mi sono risparmiato per supplire a un vero viaggio in Israele: Girafot (Giraffe) di Tzahi Grad, Nissuim fictivim (Matrimonio fittizio) di Hayim Bouzaglo, Ha-haym al pi Agfa (La vita secondo Agfa) di Assi Dayan, Shnat Efes (Anno Zero) di Joseph Pitchhadze, The Syrian Bride (La sposa siriana) e Lemon Tree (Il giardino dei limoni) di Eran Riklis sono alcuni dei film visti che ancora ricordo.

Settimana scorsa a Utrecht è stata la volta di Ajami per la regia di Scandar Copti e Yaron Shani, il primo cristiano-arabo-israeliano, il secondo ebreo-israeliano.

Ajami è il nome di un sobborgo degradato e "multi-etnico" di Jaffa dove convivono forzatamente arabi ed ebrei, cristiani e musulmani, persone oneste e spacciatori e criminali, ricchi e poveri, dove si condensano storie e drammi quotidiani. La trama del film ha inizio con l'uccisione di un ragazzino per un regolamento di conti fra bande di spacciatori. I killer però confondono un fratello per un altro, da qui si innesca una lunga serie di ritorsioni e vendette. Cinque storie si intrecciano e ci vengono narrate da diversi punti di vista e di partenza. La realtà è contorta, la verità multipla e questo film-quasi-documentario riesce bene nel suo tentativo di mostrarcelo. Non ci sono buoni o cattivi, vittime o colpevoli, e la vita, quella vera è sempre più complessa dell'agenda politica di alcuni facinorosi sedicenti attivisti pacifisti...

Il conflitto c'è ed è ben rappresentato ma non si limita alla superficiale separazione fra arabi e israeliani, qui troviamo arabi cristiani e arabi musulmani, arabi con cittadinanza israeliana e arabi clandestini, arabi inurbati e beduini delle campagne, ricchi e poveri in ognuna delle categorie, tutti in conflitto fra loro. Insomma un vero e proprio incubo per l'Israel Tourism Board che a fatica ci vuole vendere il paese come meta di sole e mare, di falafel e spiagge gay-friendly...

L'amore fra una cristiana e un musulmano finisce male, la polizia generalmente è corrotta, i fratelli cadono da soldati o sono uccisi dalla faida delle cosche, i papà sono brutti e cattivi, tutti sono fragili ma giocano a fare i duri: siamo in medio oriente e un maschio deve essere ancora un maschio anche se vorrebbe piangere per la madre malata.

La lingua è quella autentica, l'arabo della strada che in Israele è continuamente colorito da espressioni ebraiche, i sottotitoli in olandese sono stati provvidenziali dove proprio non arrivavano le mie conoscenze del parlato. Gli attori, quasi tutti non professionisti, donano al film autenticità e immediatezza.

Meritati tutti i premi e i riconoscimenti che il film ha ricevuto, consiglio di non perderlo, anche se purtroppo in Italia o non arriverà o bisognerà attendere qualche specifica rassegna per non vederlo massacrato dal doppiaggio.

Ammàzzate, quanto ce l'hanno grosso...

2010-06-05T17:48:00.006+02:00

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...'sti olandesi!

Sto parlando del loro senso civico, non di quello che sicuramente avete pensato voi, sebbene...

Esattamente una settimana fa partivo, per qualche giorno di meritato riposo, verso i Paesi Bassi. Lì ho un'amica, da vent'anni esatti, che di tanto in tanto mi offre ospitalità, quando le cose si mettono male e che ho bisogno di ossigeno e pace, di ordine e di rispetto verso i diritti di tutti e tutte. Quando non ne posso più delle auto in doppia fila, dei passanti che ti urtano senza nemmeno degnarsi di un cenno di scuse, dell'arroganza dei nostri politicanti, della volgarità della nostra televisione e così via.

I miei quattro giorni nederlandesi sono cominciati con una domenica dedicata al benessere nella sauna di Houte. Da Utrecht circa nove chilometri, in bicicletta, una piacevole passeggiata, non fosse stato per tutta l'acqua che ci siamo presi, ma tanto di lì a poco ci dovevamo bagnare comunque... La Sauna è mista, cioè aperta in ogni suo luogo ad entrambi i sessi e quasi ovunque si gira come mamma ci ha fatto. La sola idea di entrare in una piscina termale o nel bagno turco, o addirittura di farsi la doccia con il costume addosso (come capita in molte delle palestre e piscine nostrane), farebbe sorgere dei dubbi sulla tua sanità mentale da queste parti!

Di inedite dimensioni, in media, sono gli attrezzi messi in mostra dai nordici frequentatori del luogo. Mi fa tenerezza l'unico arabo o turco, non gli ho parlato, che ha fatto la doccia insieme a me, timidamente costretto ad esporre il suo cosino circonciso, carinissimo per carità, che di norma, però, dalle sue parti avrebbe sempre tenuto coperto con un bell'asciugamano di cotone.

Passata così la domenica, i restanti tre giorni sono stati dedicati a cinema: Gordos, Ajami e Spring, Summer, Fall, Winter... and Spring; a una visita all'orto botanico di Utrecht e ad un'escursione a Rotterdam che ancora non conoscevo.

E' stata l'occasione per fare un po' i turisti. Mi ha incantato la graziosa Huis Sonneveld magnifico frutto architettonico degli sforzi della corrente Het Nieuwe Bouwen: aria e luce, colori e simmetria, funzionalismo e avanguardia, ne sono i caratteri distintivi; a seguire una visita all'impronunciabile Museum Boijmans Van Beuningen. Qui, disteso su una rete, sospesa nel vuoto, mi sono lasciato rapire dal meraviglioso video di Pipilotti Rist I'm a victim of this song del 1995.

Per ristorarci dalle fatiche museali, uno spuntino veloce al Wereld Eethuis, piatti nordafricani e medio-orientali, rigorosamente halal, serviti da giovani ragazze e ragazzi super cortesi, il cui colore della pelle aveva ogni immaginabile sfumatura, frutto evidentemente di tante unioni miste e di un'armonica integrazione.

Non sto a raccontare di come tutto sembra funzionare alla perfezione, del senso di rispetto per le regole e per il prossimo che sembra permeare ogni cittadino e cittadina. Le automobili in circolazione (ogni volta che torno) sono sempre meno, e alla stazione di Utrecht Centraal si ha difficoltà a trovare un parcheggio per la propria bicicletta così come la sera fuori dai cinema, nelle ore di punta ci sono dei meravigliosi ingorghi di biciclette: pioggia o sole, freddo o caldo, qui uomini e donne non si spaventano a pedalare per il proprio e altrui benessere.

La sera si esce presto per cenare, le 18.00 sono già un buon orario. I locali e i ristoranti sono gremiti da giovani e meno giovani, tutti paiono sereni, tutti paiono individui, tutti hanno qualcosa da dirsi, idee da scambiare, non sbraitano smodatamente come sono abituato a vedere in città, a Milano, aperitivo o cena che sia... E cenare alle 18.00 significa essere usciti e uscite dagli uffici intorno alle 17.00, non oltre, la mia amica mi conferma: la pratica degli straordinari non è cosa gradita né ai capi né ai lavoratori. Evidentemente gli stipendi sono sufficientemente dignitosi. Insomma si respirano qualità e un certo savoir vivre che mediamente nelle grandi città italiane da tempo ci siamo scordati.

Tutto fila liscio anche a Schiphol, nessuna eruzione di vulcano mi ha permesso di prolungare questa fuga in un futuro che altrove esiste e che mi auguro potrò vivere anche nel mio paese un giorno.

Il segreto dei suoi occhi...

2010-05-28T12:03:00.003+02:00

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Ieri sera un invito estemporaneo da parte di M. e mi ritrovo al cinema Apollo per l'anteprima italiana de El Secreto de sus ojos per la regia dell'argentino Juan José Campanella.

Benjamín Espósito, funzionario del tribunale di Buenos Aires, andato in pensione, non riesce a liberarsi dai ricordi di un particolare caso di omicidio. Decide di scriverne un romanzo, il film ne ripercorre la storia e il filo dei ricordi si dipana ben aldilà del caso giudiziario.

Ne consiglio vivamente la visione, per la sua complessità, per la bellezza delle immagini, per la perfezione della sceneggiatura, per la sua intelligenza.

Riporto le parole del regista senza altro aggiungere:

"Un vecchio che mangia da solo. E' stata questa immagine a catturarmi e, alla fine, a farmi prendere in considerazione il romanzo. Non il crimine. O la suspense. O il genere. Il Vecchio che mangia da solo. Come fa una persona a ritrovarsi sola nella vita? Quel Vecchio si chiede come è finito a mangiare solo in un bar senza nessuno accanto? Lo si può ignorare, dimenticare o nascondere per un po', ma il passato finisce per ripresentarsi. Forse durante il secondo atto della sua vita il Vecchio è riuscito ad ignorare cosa aveva fatto nel primo atto, ma se vuole riuscire ad arrivare bene al terzo atto, dovrà affrontare tutto ciò che ha lasciato in sospeso.

Non lo considero un "film noir". Il "piatto forte", le forze motrici di questo film sono un amore non dichiarato durato anni, la frustrazione e il vuoto percepito dai personaggi principali. Il genere "noir" è solo il vassoio sul quale la pietanza principale viene servita.

La memoria mi affascina. Il modo in cui le decisioni che abbiamo preso venti o trent'anni fa possono condizionare la nostra vita presente. Questo discorso vale anche per la memoria di una nazione. Riesaminando la storia del nostro Paese negli anni '70, oggi sappiamo che quell'orrore ha avuto inizio prima della dittatura militare. La storia si svolge in un'Argentina in cui l'atmosfera cominciava ad incupirsi, ad intorbidirsi, finendo coll'avvolgerne anche i protagonisti.

Il mio obiettivo era quello di narrare una storia che raccontasse di personaggi minuti - che vagano in un mare di gente, tra enormi strutture, persi nella folla - e dei loro occhi. La storia di un uomo che cammina alla stazione del treno, cento metri più avanti, con cinquecento persone tra noi e lui. Cosa potremmo capire di lui se, improvvisamente, senza stacchi, passassimo ad un primissimo piano dei suoi occhi? Quali segreti potrebbero rivelarci?

Forse i segreti su una storia come questa: una storia che parla di omicidio, certo, ma soprattutto una storia che parla d'amore. Una storia che parla d'amore nella sua forma più pura. Un amore finito prima ancora di sbocciare, senza nemmeno il tempo di sfiorire e di morire. Come avrebbe potuto essere vissuto un amore così? Quali effetti avrebbe sulle persone coinvolte? Quali atti di pazzia potrebbero compiere occhi come questi quando l'amore venisse loro portato via?

Queste sono le domande che il film si pone e alle quali forse trova risposta solo nelle vite dei suoi personaggi."

Juan José Campanella
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Qualcosa si muove, qualcosa no...

2010-05-21T01:29:00.017+02:00

Una piacevole scoperta martedì scorso: Villa Pallavicini, a Milano in via Meucci 3, in fondo a via Padova. Ci sono andato per la proiezione di "2 Volte Genitori" e anche perché poi sarebbe seguito un incontro con Ivan Scalfarotto, vicepresidente del PD, e un consigliere comunale di Milano. L’Associazione culturale, inaugurata nel 1996, conta oggi migliaia di soci, e innumerevoli iniziative realizzate in ambito culturale, ricreativo e sociale.

Il film di Claudio Cipelletti è "un viaggio in sei capitoli che parte da quel giorno, quell’ora e quell’istante in cui tutto è cambiato, il momento della rivelazione dell’omosessualità di un figlio o di una figlia". Senso di perdita, senso di colpa, bisogno di capire e riconciliazione. Uno spaccato in lungo e in largo dell'Italia di qualche anno fa, quel 2007 del festoso Gay Pride a Roma e dello sfigatissimo Family Day, e di mamme e di papà italiani che la cosa principale che raccontano è riassumendo: "se qualcuno ce lo avesse detto, se da qualche parte, in qualche libro per futuri genitori, per esempio, ci fosse stato scritto "potrai essere il padre o la madre di un ragazzo gay o di una ragazza lesbica", invece no, "ci siamo trovati di fronte a un nulla, a un vuoto di informazioni e di sostegno".

Il film commuove senza essere mai lacrimoso e istruisce senza essere mai pedante. Il dibattito che lo ha seguito invece mi ha lasciato molto perplesso e alquanto amareggiato, in sala oltre al vicepresidente del PD, il regista Claudio Cippelletti e una mamma di Agedo. Un signore sulla cinquantina prende la parola, dichiara di essere padre di un ragazzo omosessuale, fa i complimenti per il film ma tiene a precisare che a suo avviso esso è troppo parziale: mostra unicamente storie a lieto fine. La sua, di storia e di ferita, è ancora aperta e sanguinante, vuole fare una denuncia: Arcigay è complice a Milano dello squallido panorama dei locali affiliati per il "sesso spersonalizzato" che molto poco hanno a che vedere con ricreazione o cultura. Sconcerto e brusio in sala, il vicepresidente del PD subito prende la parola e zittisce il "sovversivo": "Lei ha parlato abbastanza, lasci spazio anche agli altri presenti", nessuno desidera però prendere la parola, il signore cinquantenne vorrebbe allora aggiungere qualcosa, "conosciamo già la sua opinione, il suo è un vissuto di disagio, quando faremo una serata dedicata al disagio allora lei potrà parlare", una persona del pubblico prega I. S. di smetterla e di far terminare il signore visto che se gli si è data la parola ora è assurdo zittirlo. Il vicepresidente del PD stizzito acconsente. E' presente anche la mamma, la moglie del signore cinquantenne, I. S. le chiede di indicare il nome di suo figlio, la signora esita e lui incalza e arriva a dichiarare che a suo avviso i due stanno mentendo, "un figlio forse non ce l'hanno neppure". E per quale ragione dovrebbero mentire? Per di più abitando in zona molti dei presenti li conoscono personalmente e conoscono loro figlio. Sono sconcertato nel constatare l'arroganza di questo vicepresidente gerarchetto democratichello che sta offrendo una scena di prevaricazione degna di un regime comunista.

Si passa ad altro. Dalla prima fila un ragazzo educato, dall'aria distinta, si riallaccia all'intervento di un signore che per riportare ordine nel dibattito invitava a parlare di matrimonio gay e di diritti civili. Il giovane, rivolgendosi a I. S., ci riporta al non poi così lontano 2008: in Consiglio Comunale a Milano si votò per una mozione su unioni civili e istituzione di un registro delle coppie di fatto etero e omosessuali. 27 contrari, 23 favorevoli, 3 astenuti: mozione bocciata. Il centro-sinistra votò a favore, con alcune significative eccezioni. Votarono contro Fanzago, Granelli e Spirolazzi (PD, ex margherita), astenuto Cormio (PD). Assenti al momento del voto i tre consiglieri Colombo, Comotti, Zaycich, sempre del PD. Il voto-non voto del PD fu determinante: se i tre consiglieri contrari si fossero almeno astenuti, e se due dei tre assenti avessero votato, il risultato sarebbe stato 25 a 24. Claudio Cipelletti si fa portavoce di un messaggio del consigliere comunale assente: "il PD è pronto, aperto e disponibile a portare avanti il dibattito in consiglio comunale per la partita sui diritti civili delle coppie di fatto". Peccato che negli ultimi due anni si sia tenuto invece proprio schiscio, docile e sottomesso, apparentemente, per non dare fastidio alle gerachie degli ingonnellati. Il giovane ragazzo chiede al vicepresidente del PD: "Quale sarebbe la posizione del PD domani se in Consiglio Comunale fosse ripresentata una mozione simile a quella del 2008, cosa farebbero i suoi soci...?". Di nuovo un po' di scompiglio, in questo tempio culturale della sinistra l'ironia non è ben accetta. Ivan Scalfarotto ribatte, arrampicandosi sui vetri, citando la variegata provenienza della fauna che compone il suo partito e le sue diverse "sensibilità". Deludente e politicante, un giovane già vecchio.

Guardarsi allo specchio, ogni tanto, centro-sinistra?

Just an idea...

Omoerotofobia... in un contesto surreale.

2010-05-16T11:07:00.012+02:00

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Comincia con un piccola esitazione l'intervento di Giovanni Dall'Orto alla fine dei lavori dell'incontro pubblico dal titolo Diversamente uguali, Ugualmente diversi che Milano ha dedicato alla Giornata Mondiale contro l'omofobia.

La sensazione del giornalista, forse l'unico presente in sala, è quella che l'incontro si sia svolto in un'atmosfera surreale: sono stati affrontati temi importanti ma nessuno ha esplicitamente dichiarato quanto sia divenuto assurdo vivere oggi in Italia. Giovanni Dall'Orto sente che a breve qualcosa nel nostro paese cambierà, infatti nella maggioranza di governo "la tensione è altissima. L'attesa che qualcosa possa ancora accadere paralizza ogni mossa". E in Italia continuano ad esistere partiti politici che fanno dell'omofobia il loro cavallo di battaglia. Non viene risparmiata la sinistra, ma neppure i gay stessi: "è colpa nostra se la sinistra dorme perché ancora molti di noi temono di avanzare richieste per esempio di imporre una linea chiara a favore del matrimonio gay, per non creare problemi al PD! Ma che se li risolva i problemi il PD...". Concordo pienamente con la tesi sostenuta da Giovanni Dall'Orto, che si sveglino gli esponenti del PD che hanno paura di urtare la sensibilità del loro elettorato cattolico e delle nostrane gerarchie ecclesiastiche!

Surreale è stato tenere un incontro sull'omofobia, parlare di diritti civili e di uguaglianza per tutti i cittadini e per tutte le cittadine nella "casa dei milanesi", Palazzo Marino, "abitata" al momento da Letizia Moratti , condannata dalla Corte dei Conti nell'ambito del procedimento sulle cosiddette consulenze d'oro, che dal suo non immacolato pulpito spara però sentenze sulla delinquenza dei clandestini.

Surreale è stato l'ntervento conclusivo di un esponente di spicco del Pdl in città. Egli è a favore di tutto: "al primo posto ci sono gay e lesbiche, al secondo posto gay e lesbiche, al terzo posto..." Si lamenta di non avere diritti in quanto "convivente eterosessuale", nel 2008 però si espresse contro la mozione in Consiglio Comunale per l'istituzione del registro delle coppie di fatto omo e eterosessuali perché "non lo convinceva".

Ringrazio ancora Giovanni Dall'Orto per il puntiglio filologico nello specificare che all'origine il termine era "omoerotofobia", una paura intensa e irrazionale verso gli omosessuali e il comportamento omosessuale, oltre alla paura di essere omosessuale o di essere percepito tale. Spesso pertanto consideriamo omofobo chi meriterebbe tutt'al più il titolo di bigotto o buffone, pur rimanendo un personaggio indegno e pericoloso, si veda il recentissimo caso, da Italietta medievale che le cronache padovane ci hanno regalato.

R. mi fa notare l'eclatante assenza di lesbiche dichiarate nel panel dei relatori, la logica maschilista secondo la quale l'incontro pubblico è stato strutturato, "a far pensare che solo gli uomini siano omosessuali o vittime di omofobia". In parte concordo, ma faccio rilevare che spesso una parte di lesbiche, maschiliste a loro volta, disdegnano frequentare situazioni "a rischio checche" che "quelli non sono veri uomini"...

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*Come fosse scontato che le tre ragazze stiano ad aspettare lui.

Potrebbe sembrare contraddittorio ma anche molti gay (uomini omosessuali) sono omofobi, maschilisti e "eterocentrici", se esclusivamene attivi a letto... non parliamone! Tre perle pescate a caso con google: "Bel moro 30enne, non libero (sposato), rasato, con pizzo. Solo sesso tra maschi, NO effemminati..." oppure "sono solo passivo, indosso intimo femminile ma non sono effemminato" oppure "Travestita come da foto, NO TRANS, femminile, formosetta, capelli veri, solo passiva, consapevole della propria inferiorità cerca..."

A quando la Giornata Mondiale contro l'omofobia interiorizzata?
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Diversamente uguali, ugualmente diversi.

2010-05-11T01:26:00.008+02:00

E' con questo titolo un po' banale che si inaugureranno a Milano i lavori dell'incontro pubblico per la Giornata Mondiale contro l'omofobia promossa a Milano da MICO presso Palazzo Marino, Piazza Scala 2. Sabato 15 maggio 2010, ore 10.00.

Sit-in silenzioso in via dei Mercanti fra la Loggia e Palazzo Affari ai Giureconsulti alle ore 18.00.

Prego chiunque abbia un blog più letto di questo di dare risalto all'evento, pubblicizzandolo anche sui vari account di Facebook, Twitter, Friend Feed, Tumblr, Delicious e chi più ne ha più ne metta che io non so neanche come funzionano tutti questi social-cosi...

Panique au ministère...

2010-05-05T23:45:00.007+02:00

Come se Piero Marrazzo che due o tre cose su di sè le sapeva, avesse dichiarato che la Brendona i calzoni glieli aveva sfilati a sua insaputa... Così il signor Scajola pateticamente dichiara: "Io una cosa l'ho capita: un ministro non può sospettare di abitare in una casa pagata in parte da altri. Se dovessi acclarare che la mia abitazione nella quale vivo a Roma fosse stata pagata da altri, senza saperne io il motivo, il tornaconto e l'interesse, i miei legali eserciteranno le azioni necessarie per l'annullamento del contratto di compravendita. Non potrei come ministro della Repubblica abitare in una appartamento in parte pagato da altri". Signor ex-(varie volte)-ministro: ccà nisciun' è fesso...

Il teatro lo faccia fare a chi è del mestiere e a noi faccia il favore di scomparire una volta per tutte.

Amanda Lear in "Panique au ministère"(c)DR

Wahed Sefr - واحد صفر - Uno a Zero

2010-05-02T16:48:00.009+02:00

Era il 9 luglio del 2006. Il mio volo easyjet da Lisbona potè partire solo a impresa di Zidane compiuta. Si disputava la finale del campionato mondiale di calcio. Il mondo si era fermato.

E' il 2006 anche in One-Zero della regista egiziana Kamla Abou Zekri, la sera si giocherà la finale dell'African Cup of Nations. L'Egitto si prepara ad essere paralizzato. Tutto è nella norma. Dal mattino cominciano i preparativi per la serata da passare in compagnia, seduti, inebetiti di fronte a un televisore.

Sono otto o nove i personaggi principali attorno ai quali si costruisce il film il cui merito sicuro è quello di cercare di offrire un ritratto il più possibile onesto dell'Egitto di oggi, nello spettro completo che va dalla più infame povertà all'agiatezza della buona borghesia copta, dalla modesta condizione di chi lotta quotidianamente per una vita almeno dignitosa al lusso del denaro facile di un presentatore della TV. Ogni personaggio viene messo di fronte alle proprie debolezze, senza ipocrisia, siano esse l'abuso di alcool, lo spaccio di droga, il voglia incontrollata di una maternità che ha tardato ad arrivare, il desiderio di soldi, l'insicurezza in merito al proprio talento...

Nessuno però trova una risposta e una partita di calcio vinta, sia pure la finale di una coppa dei campioni, non basterà a risolvere la crisi.

E' tremendamente sincera, anche se recitata un po' sopra le righe, la scena in cui una cantante di successo (più per le sue forme che per la sua voce) viene premeditamente e pubblicamente umiliata durante una trasmissione televisiva. Colpiscono le tante scene di vita letteralmente urlate, disperate: le liti fra madri e figli, fra zii e nipoti, fra capi e sottoposti, fra colleghi, fra amanti, in contesti degradati e deprivati di umanità.

Il poliziotto corrotto, il medico sfaticato, il guardiano depresso affiancano la commessa zelante, il venditore di falafel gentile e genuino... Non tutto è perduto forse. E poi la sera l'Egitto vincerà, tutti ne sono certi. La scena finale viene effettivamente girata al Cairo il giorno in cui l'Egitto giocando contro il Camerun vince 1-0 la coppa dei campioni d'Africa 2008. Si scende in strada, si festeggia, lo spirito dei protagonisti si solleva, si dimenticano i contrasti le differenze, cristiani e musulmani, ricchi e poveri per una sera si abbracciano, i colori della notte sono caldi, qualcosa tuttavia ci dice che aldilà delle apparenze domani tutto tornerà come prima, nulla sarà risolto se non lotteremo, se non pagheremo il giusto prezzo, ognuno per il proprio posto al sole.

Non credo sia un caso che questo film sia stato ideato, scritto, fotografato, montato e diretto da donne.

'Khaled Abol Naga in Wahed Sefr - واحد صفر

Khaled (Mohamed Sami) Abol Naga è un attore che si lascia guardare con piacere. Dal passato di indossatore, portiere della nazionale egiziana di water-polo, brillante studente di ingegneria delle telecomunicazioni e presentatore tv, oggi è uno dei più promettenti attori egiziani della nuova generazione nonché Goodwill Ambassador dell'UNICEF. Qui una sua intervista a Gay.it in merito alla lotta all’AIDS/HIV, ai giovani, al sesso, alla tv... Oltre che bello anche interessante questo ragazzone che alcune voci maliziose in Egitto danno per gay. Perfection then.
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C'era una volta un re...

2010-05-02T13:44:00.007+02:00

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"Del resto era inutile parlare ancora di Mussolini, Mussolini ormai nessuno ci pensava più. Adesso c'era il re, il raccoglitore di monete, che a poco a poco s'era fatto coraggio e voleva provare a comandare. Il re avrebbe ripescato fuori chi sa che vecchi ministri, perché l'Italia non ne poteva più dei fascisti con i grossi toraci muscolosi e le parate sportive e aveva una gran sete di vecchi signori canuti e mansueti, con le ginocchia storte e vacillanti. Di sicuro fra poco l'Italia sarebbe stata inondata di vecchi signori mansueti, vestiti da generali e da ministri, che si sarebbero trascinati dietro delle vecchie mogli vacillanti e canute, e l'Italia avrebbe battuto le mani a quelle vecchie mogli, stufa com'era delle donne che il fascismo aveva messo di moda, poppe e cosce di bronzo incoronate di spighe sui ponti e sulle fontane. Il re sarebbe andato un po' a cavallo per l'Italia e l'Italia gli avrebbe battuto le mani, lui mai s'era immaginato che le sue ginocchia storte potessero piacere all'Italia e adesso invece l'Italia salutava con gioia e sollievo proprio le sue ginocchia storte, e il suo muso avvizzito e dispettoso di scimmiottino sotto il berretto a visiera troppo largo per lui. Se qualcuno sparava un colpo in aria lo scimmiottino correva a rimpiattarsi là dov'era stato per tanti anni, lo scimmiottino correva in cantina là dov'era la sua collezione di monete, ma l'Italia adesso era contenta e non pensava subito a sparare. [...] Più tardi messo da parte anche lo scimmiottino*..."

Da Tutti i nostri ieri di Natalia Ginzburg.
Giulio Einaudi Editore, 1952

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* Per chi non lo avesse capito stiamo parlando di Vittorio Emanuele III: padre di Umberto II, il re di maggio che amava sollazzarsi con giovani ufficiali di svariati eserciti ("non gli si conoscevano distrazioni femminili", Domenico Bartoli, La fine della monarchia, Mondadori, Milano, 1946), e nonno di Vittorio Emanuele Alberto Carlo Teodoro Umberto Bonifacio Amedeo Damiano Bernardino Gennaro Maria di Savoia noto alle cronache italiane perché finito in galera con l'accusa di associazione per delinquere finalizzata alla corruzione, al falso e allo sfruttamento della prostituzione. Il figlio di quest'ultimo, Emanuele Umberto Reza Ciro René Maria Filiberto di Savoia, dopo il tanto agognato ritorno in italico suolo si è invece occupato di cetriolini, politica e canzonette.

Ad ogni paese la casa reale che si merita.
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Segni particolari: bellissima.

2010-04-11T23:55:00.006+02:00

La chiameremo O., lui K., animatore di villaggio turistico è il suo habibi, nessun bisogno di specificarlo. Si sono conosciuti sette mesi fa, ieri sposi, oggi marito e moglie, secondo il rito islamico e dopo le molte fatiche per ottenere tutte le indispensabili carte. Le amministrazioni pubbliche sono indifferenti all'amore e per legge dovrebbero essere anche imparziali. Ma le Cancellerie dei consolati la sanno lunga sul fiorire di queste rose...

O. è francese, forte e sicura di sè; dolce e infinitamente fragile allo stesso tempo. Dice che stava scritto, non poteva essere che così, i suoi amici nella città natale sono già quasi tutti arabi, da questa cultura si è sempre sentita attratta e l'arabo parlato lo parlicchia da un po' di anni ormai.

Vedo le sue cose ordinatamente posate sul dorso di una sedia, tremendamente chic: una giacchettina, una cannottierina ricamata di colore beige, un reggiseno sopra tutto, ai piedi della sedia un paio di scarpe col tacco alto. French chic!

K. lo conobbi casualmente quattro anni fa, in un caffè storico della medina, quando ancora non faceva l'animatore, quando a dire il vero ancora di stranieri ne aveva conosciuti ben pochi. Divenni ben presto più amico della sua intera famiglia che non di lui, e infatti negli anni a venire la sua famiglia la frequentai anche quando lui era assente, a lavorare nei villaggi turistici per l'appunto!

Mi ha invitato a questo suo matrimonio con un sms; ho accettato subito, non sapendo se la fortunata fosse la medesima che vidi in foto qualche anno fa o una più fresca conquista. Sua madre mi dice di no, e che ce ne sono state altre nel frattempo, tutte straniere naturalmente, ma di non dire niente a O. che è molto gelosa.

La prima condizione che O. ha posto è stata FINE al mestiere di animatore turistico e fine ai contatti con le straniere.

A me O. è piaciuta da subito, bellissima dentro e fuori, i tratti fini, lo sguardo profondo e intelligente. Lei invece con me ha avuto qualche riserva. L'amico italiano del suo habibi che si fa quattromila chilometri per un matrimonio non la convinceva. Lei sa come gira il mondo, sa che a volte i ragazzi sono biricchini... Ci scherza su e discretamente, ma per ben due volte, indaga con K. e con me sul come e sul dove ci si conobbe. Un po' sorniona fa capire che se antica storia vi fu la cosa non la infastidisce più di tanto; anzi la diverte un po': il suo habibi così macho con un altro ragazzo... passi. Verità è che fra me e K. non vi fu proprio mai un bel nulla.

Rassicurata O. è aperta e gentile. Con K. ha un piglio fermo, lo tiene certo a bada, ora che è sua moglie. Lui a me non è sembrato sincero, opportunista, per ora ancora si trattiene ché i documenti per l'espatrio non sono pronti. Il matrimonio lo ha fatto O., l'iniziativa l'ha presa lei, lo sbattimento è stato tutto suo a quanto vedo. Lui continua la sua recita. A volte inconsciente; a volte ingenuo; a volte farabutto.

Mi auguro che tutto andrà bene fra loro, una volta in Europa, i piedi per terra, le difficoltà del quotidiano, la monotonia.

Ma lei è forte e così come lo ha fatto, questo matrimonio, spero potrà disfarlo se lui non si dimostrerà all'altezza di meritarla, per adesso i disegni all'henné sulle sue mani ci fanno ancora sognare.

Le droit au vagabondage...

2010-04-06T01:43:00.005+02:00

On top of the hill after passing Sidi Mansour. El Kef, Tunisia, may 2008.

"Un droit que bien peu d’intellectuels se soucient de revendiquer,
c’est le droit à l’errance, au vagabondage. Et pourtant, le vagabondage, c’est l’affranchissement, et la vie le long des routes, c’est la liberté.

Rompre un jour bravement toutes les entraves dont la vie moderne et la faiblesse de notre cœur, sous prétexte de liberté, ont chargé notre geste, s’armer du bâton et de la besace symboliques, et s’en aller!

Pour qui connaît la valeur et aussi la délectable saveur de la solitaire liberté (car on n’est libre que tant qu’on est seul), l’acte de s’en aller est le plus courageux et le plus beau. Egoïste bonheur, peut-être. Mais c’est le bonheur,
pour qui sait le goûter.

Etre seul, être pauvre de besoins, être ignoré, étranger et chez soi partout, et marcher, solitaire et grand à la conquête du monde."

Da Heures de Tunis, 1902. Isabelle Eberhardt

* * *

Risvegli mediorientali...

2010-04-02T14:56:00.008+02:00

Amman, Jordan. Early morning, view from hotel window at the Sheraton

Senza troppo preavviso ho dovuto prendere un aereo e spostarmi nel nostro Vicino Oriente. Martedì, era il 30 Marzo, mi sono svegliato presto al mattino, forse complici l'ora legale da pochissimo in vigore e il fuso orario più in là di un'ora, senza avere idea di dove fossi. Una camera d'hotel mi stava attorno, anonima, dalla grande finestra, drappeggiata di tende e tendoni, l'alba faceva la sua lotta per avere il sopravvento sulla quiete della notte. Intontito ho cercato di capire dove fossi, e perché mi trovassi lì.

Sono convinto di essere in Kuwait, poi poco a poco, neuroni e sinapsi cominciano a fare il loro dovere e realizzo che circa trentasei ore prima ero arrivato ad Amman.

Le dodici ore di luce precedenti le avevo invece passate macinando circa duecentocinquanta chilometri nel nord della Giordania, nel Governatorato di Ajloun, e poi più a nord ancora vicino a Irbid, quasi al confine con la Siria. Dalle alture ho visto il Mare di Galilea e lo Stato di Israele, con l'auto sulla strada del ritorno si è fiancheggiato per un tratto il corso del Giordano. Un paesaggio verde, ora colline coperte di boschi, ora vallate sfruttate da coltivazioni intensive. Una sorpresa per me che conoscevo solo il sud del paese e gli aridi e sconfinati orizzonti del deserto verso Petra e più in là ancora verso Aqaba.

Il silenzio è irreale, frutto di insonorizzazione e moquette, un piccolo display sul grande televisore a cristalli lquidi appeso alla parete mi dice in azzurro che sono le 4.55 am. Faccio fatica a calcolare quali siano le informazioni che invece deve ancora conservare il mio orologio biologico. Desisto. Per la prima volta da moltissimo tempo mi chiedo che cosa ci sto a fare da solo in una camera d'albergo. Lontano da casa.

Mi attende un'altra giornata impegnativa, due incontri con persone normalmente inavvicinabili. Ancora non lo so ma nel primo caso per accedere alla destinazione sarà necessario scendere dalla nostra auto, consegnare i passaporti ai soldati del check point e aldilà di esso salire su un'auto "sicura". Ismail, l'autista speciale, non ricambia quasi neppure il mio saluto. Un discreto caronte che traghetta su un'auto blindata quelli cui è concesso accedere al palazzo dei palazzi. Non fa domande, non fa sorrisi. Nel secondo caso invece, dopo la consegna di passaporti e cellulari spenti, saremo perquisiti e avremo accesso al nostro interlocutore solo dopo che vari cancelli si sono aperti e richiusi al nostro passaggio ad opera di guardie cortesi e di bell'aspetto. E no, non abbiamo visitato il direttore di un carcere.

Posso concedermi ancora qualche minuto fra le immacolate lenzuola del letto king-size di questo Sheraton che non mi piace nemmeno un po'. Senza che l'aspetti si eleva un canto melodioso, mi inganna, penso provenga dalla camera del vicino che ha acceso una radio. Invece no, apro la finestra (che miracolosamente si può aprire) e la camera viene inondata da una delle chiamate alla preghiera delle più dolci che io abbia sinora mai potuto udire.

Sono in Medio Oriente ma non mi è purtroppo consentito languere. So che non avrò tempo di scendere per fare colazione, mi preparo una tazza di tè con il bollitore in dotazione e comincio a stendere una relazione in merito ai sopralluoghi della giornata precedente. Ci vorrà poco poi per ribatterla al computer.

Una camicia fresca, una cravatta a righe blu e sono pronto. Fra un appuntamento e l'altro riesco a far inserire una visita alla moderna Moschea di Re Abdullah Bin Al Hussein, nel quartiere di El Abdali, Jebel Al Wiebdah. Come tutte le moderne e grandi moschee celebrative non mi dice nulla, non mi commuove. Tutto cemento armato e moquette rossa. La corsa verso l'aeroporto Queen Alia nel primo pomeriggio mi terrà un po' con il fiato sospeso. Hamza, nostro fidato autista per due giorni, si guadagnerà una bella mancia.

election days...

2010-03-27T22:05:00.005+01:00

"Due piccoli intellettuali di provincia, questo erano, e cioè la cosa più triste e più stramba che possa esistere sulla terra. Non avevano mai visto niente, lui Cenzo Rena era stato in America, a Constantinopoli e a Londra, e sapeva cos'era l'Italia a guardarla dal Messico o da Londra, una pulce era l'Italia, Mussolini la cacca d'una pulce." [...]

Da Tutti i nostri ieri di Natalia Ginzburg

Giulio Einaudi Editore, 1952

The Prophet, just another review...

2010-03-26T07:55:00.006+01:00

Il Profeta di Jacques Audiard scuote, scombussola, come di norma deve un buon thriller.

L'orizzonte è ristretto, le alte mura del cortile lo contengono, i rapporti umani sono forzati, più del solito.

Tahar Rahim interpreta Malik El Jebna (Angelo del Formaggio, in traduzione...) un diciannovenne che si becca sei anni di galera, per qualcosa di poco conto. Nelle due ore e mezza in cui lo vediamo evolve alternando l'umano, l'angelico e il bestiale. Lo spettatore sprofonda nella corruzione, nella violenza, nella perversità. Il doppio, il triplo e il quadruplo fine. Tutto è condito da una buona dose di veridicità (quasi tutte le comparse sono dei veri carcerati) e da tante lingue e dialetti. Malik oltre a imparare ad uccidere, in carcere impara a cucire i jeans, a leggere e scrivere, e a parlare corso. Angelicamente. Da gangster.

Un mondo nel mondo, una legge fuori dalla legge, tutto è guasto e nessuno è risparmiato: giudici, avvocati, guardie, predicatori e devoti praticanti.

Non c'è spazio per alcuna catarsi, sei anni passano e Malik esce di galera trasformato da Angelo (ملاك) in Re (ملك) la pronuncia in arabo è quasi identica, re della malavita e della criminalità organizzata.

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Da qui in giù pericolo di spoiler...

A Malik, timido diciannovenne, per poter continuare a vivere viene chiesto di uccidere. Lui non ha dubbi: "io non uccido un c... di nessuno". Chiede un colloquio con il direttore del carcere, impossibile, uno con il capo della sezione carceraria in cui è rinchiuso, impossibile. In risposta: uno squadrone di picchiatori, capitanato da una guardia, entra nella sua cella al grido di "Qui la legge siamo noi", mette in chiaro alcuni concetti di base sulla convivenza in gattabuia stringendogli un sacchetto di plastica sul volto fino a quasi soffocarlo, e Malik decide che vuole continuare a vivere. Uccide. Risparmio i dettagli. Ucciderà di nuovo in una delle scene che mi hanno più colpito: una carneficina all'interno di un'automobile. Malik riemerge, assordato, da sotto a quattro cadaveri che deve letteralmente togliersi di dosso. Il dramma di Audiard però non vira mai al pulp.

L'apparente buona condotta permette a Malik di ottenere dei permessi di libertà controllata di dodici ore, alcune di queste uscite offrono suggestivi squarci di vita: il bucolico ritiro provenzale del mafioso di turno, Malik che bagna i piedi nel mare, Malik che prende per la prima volta un aereo, Malik che cena a casa di un ex-compagno di prigione in un contesto familiare. E' il Malik angelo.

Rimane il dubbio sulla sua metamorfosi, inconstistente l'attribuzione del titolo di "profeta". Malik è perseguitato dal fantasma dell'uomo che ha dovuto uccidere per vivere e questo apparentemente gli dà la possibilità di prevedere alcuni eventi. Nulla di più. Alcuni riferimenti al non mangiare halal, al Corano, a Maometto sembrano proprio un po' forzati. Come l'imperativo إقرأ, Leggi!, che compare a un certo punto sullo schermo... out of the blue.

Di positivo, durante tutto il film, la totale assenza di giudizio verso ognuno dei caratteri rappresentati. Non male il doppiaggio in italiano, avrebbero solo potuto lasciarci ascoltare un po' più di corso.
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Un punto fermo | A stand-still

2010-03-22T04:09:00.012+01:00

It surprises you a little, it bores you a little: Ahmad Abdallah’s Heliopolis – هليوبوليس . His debut as director.

You get surprised as you expect something different when you think of Egyptian films. Instead it feels close to Western sensitivity, or better European. Ahmad Abdallah dares criticizing today’s Egypt, its political situation and he does it almost whispering. He shows you life in the absurd thirty years’ long “state of emergency”. He does it quietly, no desperate outcry, a modest budget and lots of nostalgia.

You get bored expecting until the end of the film that something might happen, that something might change. But no. Everything is languishing, everything is discouraging.

Khaled Aboul Naga, handsome celebrity in Egypt, is Ibrahim: Ain Shams University graduate documenting with his small digital video camera what remains of Heliopolis, an old district in Cairo that is losing (or has now lost) its peculiar cosmopolitan flavour. Distant in memory are the times in which Arabs shared their daily way of life with the British, the French, the Italian, the Belgian, the Greek and the Armenian communities, and those who saw all this fade away now regret it. Glorious and decadent buildings of the beginnings of last century are what is left to Ibrahim for filming and as only remnants of that past.

In the same place, during the same day, we witness the ordinary existences of few other characters of which each journey lightly touches that of the others. A couple looking for too modern a fridge for a flat they still have to find, a Coptic doctor about to emigrate to Canada, a three stars funduq employee who ran away from the poverty of her countryside village, a sentinel that we never see leaving, if not for a few steps, his sentry box. He is silent, his gaze into the void, listening to Fayrouz and eating chapati bread and fuul. He prays on a flattened carton serving as a sajjada (سجادة). He befriends a stray mutt and will have to leave it to its destiny. He’s the character I most loved. Night comes he has to jump on a military van, already packed with his brothers in arms, to reach the barracks.

A passive and resigned universe, a very Italian Egypt, we see. Nowadays Italy is very Egyptian.

* * * * *

Un po' stupisce, un po' annoia questo Heliopolis - هليوبوليس di Ahmad Abdallah. Film di esordio.

Stupisce perché ti aspetti qualcosa di diverso quando pensi a un film egiziano. E invece ti ritrovi molto più vicino a una sensibilità occidentale, o ancor più a una europea. Ahmad Abdallah ha il coraggio di criticare l'Egitto di oggi, la situazione politica e di farlo in maniera quasi sussurrata. Ti mostra la vita di chi è costretto a fronteggiare quotidianamente le assurdità di uno "stato d'emergenza" che dura da oltre trent'anni. Lo fa pacatamente, senza alcun urlo disperato, con un budget modesto e tanta nostalgia.

Annoia perché ti aspetti fino alla fine del film che qualcosa accada, che qualcosa cambi. Invece no. Tutto stagna, tutto frustra.

Khaled Aboul Naga, belloccio e noto attore egiziano, interpreta Ibrahim: studente di Ain Shams che vuole documentare con la sua piccola cinepresa digitale quello che resta di Heliopolis, antico quartiere del Cairo che sta perdendo (o che ha ormai perso) il suo peculiare cosmopolitismo. Sono lontani i tempi in cui gli arabi convivevano con le comunità britanniche, francesi, italiane, belghe, greche ed armene e chi le ha viste dissolversi oggi le rimpiange. A Ibrahim non resta che filmare meravigliosi e decadenti edifici degli inizi del secolo scorso che soli sono rimasti a testimonianza di quel passato.

Nel medesimo luogo, durante la medesima giornata, assistiamo alle banali esistenze di pochi personaggi la cui storia lievemente sfiora quella degli altri. Una coppia di fidanzati alla ricerca di un frigorifero troppo moderno per un appartamento che ancora devono affittare, un medico copto in procinto di emigrare per il Canada, la receptionist di un tre stelle scappata dalla miseria del suo villaggio di origine, un poliziotto coscritto che non vediamo mai allontanarsi, se non di qualche passo, dalla sua garitta. E' silenzioso, lo sguardo perso nel vuoto, ascolta Fayrouz mangiando pane rotondo e foul. Prega su uno scatolone, sventrato e sgualcito, aperto, a mo' di sajjada (سجادة) e fa amicizia con un bastardino randagio che dovrà abbandonare al suo destino. E' il personaggio che ho adorato di più. Fattasi sera è costretto a salire su un furgone, già zeppo di colleghi, per raggiungere la caserma.

Un universo passivo e rassegnato al suo destino quindi, un Egitto molto italiano. Un'Italia molto egiziana quella di oggi.
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Polvere, legno, pietra...

2010-03-19T20:31:00.011+01:00

Polvere, legno, pietra, mattone, luci, colori, affreschi scrostati, muri che si sbriciolano. Tanta memoria, tante storie e quasi duecentocinquanta fotografie. Un'atmosfera rarefatta.

Chiude fra pochi giorni una meravigliosa mostra fotografica che ha avuto tanta meritata fortuna e che io ho potuto felicemente visitare in più occasioni.

Sud-Est non è memorabile soltanto per gli scatti di Steve McCurry, sono il contesto e il riuscitissimo allestimento presso Palazzo della Ragione a renderla così speciale che per una volta ci pare davvero di essere in Europa a Milano.

Queste foto, queste storie che galleggiano nel maestoso salone, si fanno attraversare dai visitatori come si stesse nuotando in un mare. Nello spazio ognuno porta la sua storia e ogni storia rappresentata, ogni foto, vi si fonde. E' un sentimento di unione e di armonia che ho provato ogni volta visitando questa mostra, la prima (a pochi giorni dall'inaugurazione) e l'ultima (oggi) in particolare. In particolare quando l'ho visitata da solo. Da solo ho assaporato esattamente quello che assaporo quando sono in viaggio, da solo. Ogni foto è un dono, il dono di un viaggio. Come in ogni viaggio c'è una parte di rischio, una parte di pericolo, una parte di gioa, una parte di paura, una parte nota e una ignota. C'è un incontro a volte, altre un'incomprensione. A me è sempre sembrato di viaggiare andando a visitare questa mostra fotografica, non solo nello spazio ma anche nel tempo. Alcuni luoghi sono lontani, l’Afghanistan, la Birmania, l’India, il Tibet, e ci mostrano che anche il tempo può essere lontano, che non scorre ovunque in ugual maniera. In alcuni luoghi pare fermo e ritroviamo il fuoco per scaldare e illuminare, la terra vera e non l'asfalto sotto i piedi sempre nudi, i panni e i tessuti per coprirsi, i sorrisi e gli occhi che brillano ché dove il tempo è corso troppo in avanti sono spariti. Troviamo anche guerre e infanzia rubata fra questi viaggi, distruzione e morte. Il silenzio della gioia e quello della disperazione, della malattia. Quello della grande dignità che i tanti volti ci riportano, della serenità di fronte all'ingiustizia. (Siamo molto lontani dalle facce di chiulo alle quali ci hanno abituato le nostre attuali italiche cronache).

Non c'è un catalogo, solo un giornalone, un po' cupo, dove i signorotti locali non hanno mostrato ritegno: due pagine di apertura dedicate ai colophon e agli sponsor, due successive raccolgono le chiacchiere di ben quattro papaveroni e altre due con altri quattro interventi che non ho letto. Chiudono i ringraziamenti sviolinanti della curatrice della mostra.

Oportet studuisse...

2010-03-10T01:58:00.001+01:00

Corrono leggere, fresche, a tratti brillanti, le immagini di An Education.

Un trentenne ama la vita facile e le ragazzine al limite dell'age of consent; un'adolescente ama la musica e vuole bruciare le tappe: con talento, intelligenza e passione; un'insegnante di letteratura inglese dà il meglio di sé per la sua "crème de la crème"; una coppia di genitori insicuri, mediocri ma comprensivi; una coppia di amanti ben assortiti...

Menzogna e tradimento si perpetrano fra coppe di champagne, furti di oggetti d'arte, corse di cani, jazz club e romantici fine settimana parigini. Nessuno ne fa una tragedia. Nel 1961 tutti sono molto maturi.

Dopo la sbandata il ritorno sulla retta via.

An Education resta sempre lieve ed elegante, infastidisce un po' il richiamo audrey-hepburniano troppo smaccato che si alterna, assurdamente, a quello favoloso di Amélie. Ricercata la colonna sonora.

Cose nuove...

2010-03-07T11:37:00.005+01:00

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E' bello tenersi aggiornati, si scoprono sempre cose nuove...

Ad esempio voi sapevate che la Repubblica Araba di Siria è una monarchia ashemita? Bashar al-Assad e Abdullah II di Giordania si scoprono fratelli, non solo di nefandezze... ma anche di sangue, sciiti-alauiti e sunniti! E se su qualche quotidiano arabo leggessimo: "La Francia, monarchia borbonica..." oppure "In Germania, la Casa regnante dei Braganza...". Interesting...
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Più appropriato potrebbe essere stato: "La minoranza sciita-alauita al governo, ..."
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Segni particolari: bellissimo...

2010-03-07T03:04:00.011+01:00

(c) aussiebum

Sì, di norma è bello, a volte bellissimo, il prostituto che si propone, nelle zone turistiche di nord Africa e Medio Oriente, alle donne e ragazze occidentali, all'occorrenza pure agli uomini occidentali, e ha un qualche impiego di copertura: animatore, cameriere, istruttore di vario genere etc.

"The Arabs are notoriously frank and unashamed about sexual transactions, which are regarded in a purely practical light, as a convenience, one need meeting another. Sexual opportunity in the Middle East is highly proscribed, cynical, fleeting, purely reflexive and exploitative." (da Cleopatra's Wedding Present, Robert Tewdwr Moss).

Perché volere di più allora?

Da qualche mese mi sono imbattuto in un blog, Ma che amore d'Egitto..., che si occupa di dare spazio e voce per lo più alle "deluse d'Africa": quelle ragazze o donne che sono cascate, per svariate ragioni, nella trappola, nella rete tesa ad arte dallo sharmut (شرموط) di turno, e che si ritrovano sedotte e abbandonate, a cercare di capire perché sia toccato proprio a loro. L'illusione è provocata da una lunga serie di malintesi che fa attribuire, a signore e signorine, significati ad accadimenti e circostanze che hanno ben poco a che vedere con la verità sulle intenzioni dei loro playboy mediorientali. Loro, i belli, pelle color dell'oro, individuano con facilità le più vulnerabili, mettono in mostra chiappe sode, sopracciglia folte e occhioni profondi, le intontiscono quanto basta con parole al miele da romanzetto harmony ed è fatta. Una fonte di reddito in più, finché dura.

Nessuno dei due crede ai romanzetti harmony ma il giochino funziona: il maschio orientale ci mette un po' di poesia, un po' di romance (così da non sentirsi proprio un battone, un bezness), l'occidentale, convinta che lui sia soltanto un po' esotico, è totalmente ignara dell'abisso culturale e sociale che la separa dal suo habibi, altre volte finge (con se stessa) di non sapere, di non capire. Per alcuni fa la finta ingenua e gioca col fuoco.

Questa scarsa conoscenza reciproca farà di entrambi due vittime. Lei spesso assetata di tutto, lui improvvisamente onnipotente. Entrambi dipendenti. Lei che comincia l'andirivieni Europa-Africa che ha fatto ricche le agenzie di viaggi, lui improvvisato manager deve gestire un'agenda ricca di arrivi e partenze internazionali. Peché lui di una turista sola non può campare, ne deve avere tante, deve ottimizzare, in fondo tutti sanno che un anno è fatto da dodici mesi e cinquantadue settimane. E queste nationality (così pare chiamino le straniere) "si fanno vedere quando va bene solo una settimana ogni quattro mesi" e nel frattempo loro dovrebbero vivere di aria fresca e di romantica fedeltà...? Se necessario avrà tante schede telefoniche, tanti nomi diversi, tante biografie inventate, ognuna che si accomodi meglio alle esigenze psicologiche dell'innamorata di turno. E per una che lo molla, perché prima o poi viene sempre mollato, ne deve avere dieci di scorta e così via.

Sopra ogni cosa è triste constatare che ragazze intelligenti ci mettano tanto a capire e a disintossicarsi.

Ognun* è qui per imparare la sua lezione.
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